Как?
КАК ЛЕЧИТЬ РАЗДВОЕНИЕ ЛИЧНОСТИ?
НЕ ДЛЯ СЕБЯ ОДНОГО СПРАШИВАЮ
КАК ЛЕЧИТЬ РАЗДВОЕНИЕ ЛИЧНОСТИ?
НЕ ДЛЯ СЕБЯ ОДНОГО СПРАШИВАЮ
Ну вот и настало моё время, зарегаться на пикабу. Как говорится есть повод. В моменте стало интересно много ли таких людей, и что вообще об этом ....
В кратце ситуация следующая, в 34 годика я оказался на приёме у психиатра, честно говоря с трудом себя переборол, но всё же доехал. В череду последних событий, об этом чуть позже.
И так попал я к Людмиле врач психиатр с 25 летним стажем, как мне показалось женшина шарит в теме , так бы я надолго там не задержался. Причиной моего приезда послужили спонтанные всплески агрессии и три заявления в полицию , на меня естественно, последним поводом послужило резкая смена имиджа, проснувшись с утра я обнаружил что я побрился на лысо. Всё постельное белье пришлось выкинуть ,, видимо не совсем аккуратно получилось,,
Общались мы наверное часа два с половиной, может три. Ко мне вернулась бессонница , была и раньше пару лет назад на протяжении 3 лет не мог спать по двое иногда трое суток. Помутнение сознания , не помню иногда часть событий которые произошли на кануне , я ни когда не придавал значения этому, в самые трудные времена снотворное запивал алкоголем, вообще стараюсь не пить , помогало какое-то время. Потом всё. От бессонницы лекарств особо нет, поверьте моему опыту. Из того что я не замечал раньше, еше выяснилось что друзья, знакомые жалуются, что я часто рассказывал события которые произошли со мной в прошлом, по многу раз иногда по два раза за день. Я вообще этого не помню. Так же было обнаруженно 4 плейлиста с музыкой в телефоне, слушаю в автомобиле, два из них с такой подборкой песен , от которых меня чуть не стошнило , как будто,,,ЗАКИНУЛИ,, рЭп какой-то всякой. Занятно что затертые до дыр судя по всему.
О вспоесках агрессии, тут особо не буду вдаваться в подробности. Похвастаться там нечем. Люди с побоями. Простите.
Так же из того что я помню, при совместной жизни с девушкой, она мне рассказала что я ,, подрывался ночью ,, смотрел на неё как будто в первый раз вижу и отрубался. В итоге она спустя полтора года убежала без оглядки, сказала что боится, из последнего я разбил ей телефон, не помню как я это сделал, из того что помню, сидел на кровати и не понимал как это произошло и что делать теперь. Искренне сожалению, грызёт из нутри до сих пор. Были попытки поговорить, без успешно, оставил её в покое , пусть живёт свою счастливую жизнь. Что же она увидела, чего не видел я .......?
НЕ СОВСЕМ итог , но как сказала Врач у меня пограничное расстройство личности, причиной этому стало очень жестокое детство,,,без подробностей ,, я думал их две , но врач сказала что три , может и ещё есть.
Первая обычный парень, любящий, заботливый , добрый человек, невероятно любящий животных, эмпат.
Вторая личность очень жестокий, волевой , хладнокровный психопат, не способный держать себя в руках.
Третья очень ранимая личность, с большой жалостью к себе , пока полностью не расскрыта.
Кому будет интересно кину ссылку ниже как это работает , а именно,, раздвоение личности,, жмакайте
У меня на этом пока все. 👋
Получил уведомление от Яндекса, что теперь Алиса обновилась, и может генерировать картинки. Решил попробовать.
Думаю, работает. Попросил сделать кое что труднее - нарисовать воздушный рис. Он выдал тарелку обычного. Спросил почему он нарисовал обычный, когда я просил воздушный? У Алисы началась шизофрения:
Она начала утверждать что не умеет генерировать картинки.
Алиса начала извиняться что ввела меня в заблуждение, и на самом деле не умеет генерировать картинки, максимум может описать картинку и придумать промпт. Но, я ее добил)
Вот такая неловкая ситуация)
Я понимаю из за чего это происходит. Скорее всего, получив запрос сгенерировать что то, Алиса переключается на другую программу, тот же Шедеврум к примеру, он генерирует и выдает результат, а потом Алиса возвращается, но она даже понятия не имеет что тут происходило. Прям раздвоение личности, триггером которого является запрос на генерацию))
В черепе снова щелкнул тумблер. Две реальности сошлись в клинче, как пара допившихся до чертей портовых грузчиков, и пытаются выбить друг другу кадык прямо на сетчатке моего глаза. Одна — шершавая, холодная, с запахом дешевых сигарет и прокисшего борща. Она скребет по ребрам изнутри, шепчет: «Пусто. Холодно. Конец». Другая — лаковая, глянцевая, пахнет студийной пылью и отдушкой «Альпийская свежесть». Она льется с голубого экрана медовым гнойным сиропом прямо в ушные раковины, мурлычет: «Рост. Прорыв. Благодать».
Нервы — оголенные провода. Искрят. Замыкают. Пытаешься ухватить одну мысль, а она рассыпается на два враждующих роя пикселей. Желудок говорит: «Мы едим картон», а стеклянный голос диктора отвечает: «Вы вкушаете амброзию изобилия!». Глаза видят облезлые фасады, серые, как кожа утопленника, а экран показывает города из солнечного стекла, по которым гуляют румяные атлеты с безупречными зубами.
И вот он, главный фокус, электрическая судорога сознания: ты должен сожрать оба этих блюда. И картон, и амброзию. И не подавиться. Улыбаться, когда желудок сводит спазмом от картонной диеты, и кивать, когда голос вещает про нектар. Это и есть высший пилотаж. Ментальная акробатика на трапеции, натянутой над пропастью безумия.
Вокруг все — виртуозы этого цирка. Ходят с лицами, похожими на плохо натянутые маски. Глаза — две выжженные дыры, а на губах приклеена улыбка, вежливая и аккуратная, как шов на зашитом трупе. Они научились расщеплять свой мозг. В одном полушарии — серая морось за окном и пустой кошелек, в другом — марши, фанфары и бесконечный урожай. Они переключаются между ними с грацией шизофреника, поймавшего свою волну.
Этот мир — гигантская палата для тихих сумасшедших, где стены обиты мягким, розовым враньем. Санитары с ласковыми голосами вкалывают тебе дозу успокоительной лжи прямо в глазной нерв. Не бунтуй. Не кричи. Прими. Это просто новая нормальность. Это не шизофрения, это — адаптивность. Гибкость ума. Умение видеть радугу в нефтяной луже и слышать музыку сфер в скрежете ржавого механизма.
Они называют это стабильностью. Смазанный вазелином комфорт, в котором твой собственный опыт — это просто статистическая погрешность, досадный сбой в программе. Твои глаза врут. Твои уши врут. Твой голод — иллюзия. Верь только вибрирующей блевотине позитива, которая сочится из каждого репродуктора. Она — единственная реальность. А если чувствуешь, что что-то не так, — это в тебе проблема. Ты просто плохо стараешься. Ты недостаточно лоялен. Ты не научился любить этот кислотный ожог на душе, который они называют счастьем.
Я смотрю в зеркало и вижу там двух. Один корчится, его лицо перекошено от беззвучного вопля. Другой смотрит на него с легким, сочувствующим укором и спокойно поправляет галстук. Они оба — это я. Мы ждем, кто из нас первым сдохнет. Ставлю на того, который вопит. У второго слишком хорошие связи с реальностью. Той самой. Которая по телевизору. Он знает правила игры: чтобы выжить в этом лабиринте, нужно искренне поверить, что стены — это двери, а тупик — это выход. И аплодировать, аплодировать до крови, до онемения в ладонях. Аплодировать собственному исчезновению.
Источник - https://t.me/trash_tv404/2917
У меня-то и тряпки лишней нет — хранить негде в "умной" квартире-капсуле, с ценником, будто я ангар самолётный снимаю.. А у отца в двушке "паровозиком" нашёлся склад старья с моими альбомами. (В духе отца: мой сундучок был внутри другого ящика, старого рыбацкого. Так что батя-сухарь не то чтобы ностальгировал, просто снасти разбирал. И сказал ещё матери: "Там дерьма пожечь — на костёр хватит, оставь в сад на растопку!".) Но мать впечатлилась, конечно, и неделю звонила мне с рассказами о том, какой я талантливый. С юности, с младых ногтей — вот. Весь в её род утончённый пошёл.
Пойти-то я пошёл, тут ни убавить. Но добавить надо. Для начала пришёл я в художественную школу, откуда меня перед выпуском выперли из списка рекомендуемых в училище. За неподобающий стиль авторских работ... Квоту надо было отдать другому, решил взбешённый я и чётко поверил в свою правоту. Потому как единственный пацан из моего потока, кто этой рекомендации вообще заслуживал, и так был круглым сиротой. Его квота не вызывала сомнений. Кому отдали вторую, моли бледные?! Перед кем прогнулись?
Дома я рвал свои работы, волновал мать до слёз и сердил отца "мусором по всей хате". Однако именно отец разведал, что квоту приберегли на следующий год. И сказал мне об этом, когда я хапнул самогонки и проколол себе ухо кривой иглой. Добавил, влепив затрещину и тряхнув, словно пыльное одеяло: "Не барагозь, эта дорожка закрыта. Значит, стань уже мужиком и иди другим путём". Я вынул бабкину серёжку и пошёл в армию.
Оттуда привёз сержантские лычки, настоящую медаль и документы на зачисление в проектное бюро, в оборонку, и в нужный вуз на заочку. А ещё в моднявом дипломате (выменял в дороге), под стопкой грамот, жил большой барабум.. Истеричный праведник Барагоза.
На сотне листочков угловато двигался хмурый парниша с серьгой и с резкими тенями под глазами, похожий на анимешного Наруто за годы до его появления. Барагоза не мечтал о вузах, сытой жизни, работе по канону — он боролся за личные границы. За свой талант, за свои рисунки, за "авторский стиль". Пожирал несогласных: раздваивался и проглатывал их, после смыкаясь обратно. Отправляя вражин в "барагозий ад". Вроде (так я себе представлял) засовывал в общую банку, будто отловленных пауков.
Когда сослуживец в бытовке нашёл мои художества и стал всем их показывать с гнусными намёками, я молчал. Высмеивал свои эскизы вместе с пацанами. Не отказывался, что я "маляр", но это точно рисовал какой-то придурок! Скрываясь, чуть не сорвался и не придушил ночью эту мразоту, шныряющую по бытовкам. А потом Барагозе повезло: я послеживал за гнусом и увидел, как он подбирает пакет, перекинутый в гарнизон с деревьев. Я доложил.. В пакете были "кусты", сушёная конопля. Барагозе дали медаль. Рисунки вернулись ко мне и дополнились маленькой победой Барагозы.
Много лет я не держал в руках этих своих работ. Теперь их, пропахших отцовым рыбацким ящиком, надо бы выбросить... Дома, правда, класть лишнее некуда — я ведь боюсь больших светлых комнат с высокими потолками, вот и маюсь в идиотской капсуле. В ёмком пространстве я его до сих пор вижу, Барагозу того самого.
Шагающего по потолку в мамкином свитере с горлом навыпуск; издёрганного, нервного, хлипкого. Наклоняющегося ко мне в лучшем из 3D- или VR-модулей — в моём воображении. Такого потерянного и бесноватого. Потерявшего надежду быть художником в мире, в котором художники и после смерти "выживают" редко.. Проглатывающего и меня, создателя, за конформизм, точно вылезая целиком из своего растянутого свитера.