Адреналин — лживая сука.Пока ты «в поле», пока ты идешь по чужому подъезду с весом в кармане, он держит тебя за шкирку, как щенка. Ты чувствуешь себя бессмертным. Твои чувства обострены до предела: ты слышишь, как мышь скребется в подвале за три этажа от тебя. Ты — Хищник.Но потом ты приходишь домой.Щелк. Замок закрывается.И адреналин уходит. Резко. Будто кто-то выдернул шнур из розетки.Я стою в прихожей своей съемной квартиры. Дорогой ремонт, вид на огни Москвы.Я не снимаю пальто. Я просто прислоняюсь спиной к двери и сползаю вниз, на холодный керамогранит.В тишине квартиры я слышу только одно: как мое сердце пытается проломить грудную клетку.*Тук. Тук. Тук.*Оно сбоит. Оно устало бояться.Я смотрю на свои руки. Они дрожат.Пять минут назад эти руки были стальными клешнями хирурга, который проводит операцию. Сейчас это руки наркомана в завязке.Я иду в ванную. Включаю воду. Кипяток.Я тру ладони щеткой, пока кожа не становится красной. Я пытаюсь смыть невидимую пыль.Запах «химии» — мефедрона, альфы — он не на руках. Он в мозгу.Он въелся в подкорку. Сладковатый, тошнотворный запах безумия.В зеркале над раковиной на меня смотрит незнакомец.Стильная стрижка, ухоженная борода. В глазах — пустота, черная, как экран выключенного телефона.— Ты кто? — спрашиваю я его. — Ты бизнесмен? Логист?Отражение молчит. Но я знаю ответ.Я — канатоходец, который идет над пропастью во время урагана. И я забыл, зачем я вообще на этот канат залез.В такие моменты просыпается Он. Мой внутренний Голод.Не тот, что был в детстве, когда мы с мамой считали копейки на хлеб. Тот голод был честным.Этот Голод — черный.Он шепчет: *«Макс, тебе плохо. Тебе страшно. Тебе одиноко. Ты знаешь, как это исправить. Один дорожка. Всего одна. И ты снова станешь Богом. Тишина уйдет. Страх уйдет»*.Я иду на кухню. На столе лежит ноутбук. Мой пульт управления миром.Рядом — аптечка. Магний, мелатонин, витамины. Моя жалкая попытка починить биоробота, который работает на износ.Я глотаю таблетки горстями, запивая их водой из-под крана.Но таблетки не лечат душу.Я сажусь у окна. Внизу, во дворе, гуляют люди. Пары держатся за руки. Кто-то выгуливает собаку. Обычные люди. Те самые «овцы», которых я так презирал.Они ездят на метро. Они стоят в очередях. Они живут от зарплаты до зарплаты.Но сейчас, глядя на них с высоты своего криминального «успеха», я чувствую не презрение.Я чувствую **Зависть**.Я завидую их скуке.Я завидую тому, что они могут спать, не вздрагивая от шума лифта.Я завидую тому, что их самый большой страх — это опоздать на работу, а не уехать на пятнадцать лет в колонию строгого режима.Я хотел стать Легендой. Я хотел доказать всему миру, что я чего-то стою. Что я не пустое место.Я доказал.У меня есть деньги. У меня есть власть. Я могу купить этот двор.Но я не могу купить то, что есть у них.Право быть слабым. Право быть честным. Право не оглядываться.Я достаю телефон. Личный, «белый».Открываю чат с ней. С той, которую я потерял, потому что выбрал Тьму.Последнее сообщение: *«Прости, я так не могу»*.Я пишу ответ: *«Я всё исправлю. Дай мне год»*.Палец замирает над кнопкой «Отправить».Я стираю текст.Кого я обманываю? Я не исправлю. Я уже перешел черту. Я стал монстром, чтобы выжить, и теперь этот монстр — единственное, что защищает меня от реальности.Я закрываю глаза.В темноте я вижу лица. Лица тех, кто заберет мои клады сегодня ночью.Стеклянные глаза. Искаженные рты.Я — продавец иллюзий. Я продаю им смерть, завернутую в фольгу, чтобы купить себе жизнь, которая на вкус как пепел.Звонок в дверь.Меня подбрасывает. Рука инстинктивно тянется к поясу, где должен быть ствол (которого там нет, я же дома).Пульс — 140.Я крадусь к глазку.Курьер с пиццей.Я выдыхаю. Спокойно, Лисман. Это просто пицца. Не сегодня. Они придут не сегодня.Я открываю дверь, забираю коробку, даю щедрые чаевые.Парнишка улыбается:— Спасибо, босс! Хорошего вечера!Босс.Если бы ты знал, парень, как сильно этот «Босс» сейчас хочет поменяться с тобой местами. Взять твой желтый рюкзак, твою копеечную зарплату и твою чистую совесть.Но обмен невозможен.Я закрываю дверь на все замки.Впереди ночь. Самое страшное время суток. Время, когда я остаюсь один на один с собой.И в этой битве я всегда проигрываю.
