Свою любовь я сам освободил,
От плена будней, серых, бесконечных.
От неизбежных, тягостных обид,
От ссор пустых, что душу ранят вечно.


Повесил средь пушистых облаков,
Как в детстве надоевшую игрушку.
Пусть там висит, ее небесный кров,
И смотрит свысока на жизнь-избушку.


Там ей спокойно, тихо и светло,
Нет ветров злобных, нет дождей колючих.
И может быть кому-то повезло,
Кто вновь полюбит без любви идущих.


А я иду вперед, свободен и один,
Но с памятью о том, что было свято.
И пусть любовь моя, как мощный креатин,
Сияет вдалеке, в небесном злате.

Мой пост на Пикабу про желание создать семью сработал, и я действительно её обрёл. Люди искренне желали свершения этой мечты, да и я сам себя нехило запрограммировал, поэтому обращусь к сообществу с ещё одной мечтой/целью.

Пишу я давно и стараюсь делать это искренне, без штампов, сосмылом и периодически с юмором. Работа у меня есть, семью обеспечиваю и не сижу на шее у жены/родителей, витая в облаках и лёжа на диване в надежде в призрачном будущем обрести богатство и славу. Я трезво отдаю себе отчёт, что стихами в нашу пору сыт не будешь, но, как и многие поэты и писатели - не могу не творить. Именно поэтому продолжаю вести свой блог и публиковаться на поэтических ресурсах. Могу даже немного похвастаться - меня номинировали на премию поэт года от союза писателей России, так что хоть и небольшие, но достижения все же имеются.

На просторах сети я использую свою фамилию, как псевдоним - Покатнёв. Подумал, что без имени смотрится интересно, и в будущем эта фамилия станет моей, так сказать, торговой маркой.

Так вот, дамы и господа пикабушники - полагаясь на силы Пикабу (и на свои, само собой), хочу пустить во вселенную желание, чтобы мои стихи услышало как можно больше людей. В этом посте не буду вставлять ссылку на тг канал - знаю, как к этим делам относится сообщество, - но оставлю её в описании профиля, да и в телеграме меня легко найти по фамилии. А сам желаю вам вдохновения и обретения цели и мечты.

Скоро, скоро часы деревянные

Прохрипят мой двенадцатый час!

Я последний поэт деревни,

Скромен в песнях дощатый мост.
За прощальной стою обедней
Кадящих листвой берез.

Догорит золотистым пламенем
Из телесного воска свеча,
И луны часы деревянные
Прохрипят мой двенадцатый час.

На тропу голубого поля
Скоро выйдет железный гость.
Злак овсяный, зарею пролитый,
Соберет его черная горсть.

Не живые, чужие ладони,
Этим песням при вас не жить!
Только будут колосья-кони
О хозяине старом тужить.

Будет ветер сосать их ржанье,
Панихидный справляя пляс.
Скоро, скоро часы деревянные
Прохрипят мой двенадцатый час!