Сообщество - Лига Писателей

Лига Писателей

4 750 постов 6 810 подписчиков

Популярные теги в сообществе:

4

Проклятье Дракона и Деревянный Оберег

В чертогах одного королевства, где тени были длинны, а советы — лживы, росла принцесса, чья душа была отмечена древней печатью. С младых ногтей влекло ее не к прялке или сладким речам придворных, а к существам, чьи имена произносили шепотом, — к драконам. В ее покоях, пропахших ладаном и пылью, на стенах висели не портреты предков, а схемы их огненных троп в небе, а на полках стояли резные изваяния, запечатлевшие их ярость и скорбь.

Шли годы, и девочка стала девушкой, но порочная страсть ее лишь цвела буйным цветом. Единственной отдушиной были тайные скитания к опушке Леса Теней, где сын лесника, молчаливый юноша по имени Элиан, вырубал из мертвых деревьев своих страшных и прекрасных драконов. Их дружба была молчаливой и понимающей, но длилась недолго. Слуги, падкие на сплетни, донесли королю, и тот, в ярости, повелел выжечь каленым железом саму память об этом «нищем оборванце». Стражники получили приказ: увидишь — стреляй, поймаешь — вешай.

И тогда на принцессу пала хвороба, что не лечилась зельями. Не жар и не лихорадка, а леденящий холод, шедший из самой глубины ее существа. Она угасала на глазах, словно свеча под стеклянным колпаком. Лекари и ведуньи лишь качали головами — плоть была цела, но душа, казалось, истончалась с каждым вздохом.

Отчаявшийся король, видя, как смерть забирает его дитя, издал указ, что гремел по всему королевству: «Тот, кто исцелит принцессу и вернет ее от края могилы, получит ее руку, а со временем — и корону на свою голову».

Со всех концов света потянулись в замок знахари, алхимики и чернокнижники. Но ни их зелья, ни заговоры не помогали. А Элиан, прятаясь в толпе у ворот замка, слышал, как жизнь покидает ту, что была для него единственным светом. Ему был не нужен трон. Ему была нужна она. Живая.

В портовой таверне, куда он зашел в отчаянии, пьяный моряк, коснувшись дрожащей рукой своих шрамов, пробормотал о легенде: за дремучими лесами, за бурными морями, на самых вершинах Хребта Скорби, живут хранители древних знаний, способные исцелить любую хворобу. Без денег и оружия, с одной лишь слепой верой, Элиан отправился в путь.

Он шел неделями через чащи, где ветви были похожи на костлявые пальцы, цеплявшиеся за одежду. Переплыл море на утлом рыбацком суденышке, едва пережив шторм. И взбирался в горы, где воздух был жидок, а камень обжигал руки до крови. И вот, на заснеженной тропе, под ним обрушился пласт льда. Падение в темноту показалось вечностью.

Он очнулся в кромешной тьме. Тело ломило, а в ноздри ударил тошнотворный смрад — смесь серы, гнили и влажного камня. Это была пещера. Света его уцелевшего факела едва хватало, чтобы осветить скользкие, покрытые слизью стены, усыпанные костями неведомых тварей. Чем глубже он пробирался, тем страннее становилось место. Ступени были вырублены в скале неестественно правильной формы, а своды пещеры начали напоминать гигантские ребра, словно он шел не в горе, а внутри чьего-то исполинского скелета. Воздух гудел низким, едва слышным гулом, от которого звенело в ушах.

Наконец, он вышел в невообразимо огромный зал. Факел выхватывал из мрака лишь жалкие клочья пространства, но Элиан понял — это не просто пещера. Это логово. Пол был усеян горками позолоченных монет, почерневших от времени, обломками доспехов и мечей, сломанных одной силой. И в центре всего этого, на троне из награбленных сокровищ, возлежало Оно.

Дракон.

Его чешуя была чернее самой глубокой ночи и поглощала свет, словно бархатная пустота. Огромные, сомкнутые веки скрывали глаза, а из полуоткрытой пасти, усеянной кинжалами-зубами, сочилась тонкая струйка дыма, хотя сам он казался безжизненным. Грудь не поднималась. Элиан, затаив дыхание, подошел ближе, пораженный и ужасом, и благоговейным трепетом. Это было то самое существо из его снов и кошмаров.

И тогда он увидел причину его смерти. Из груди чудовища, прямо туда, где должно было биться сердце, торчал обломок оружия. Древко копья почти истлело, но длинный, отравленный ядом скорби наконечник, сделанный из мерцающего бледным светом металла, все еще сиял, впившись в плоть. А у самых лап дракона лежал скелет в доспехах, чья костлявая рука, закованная в сталь, все еще сжимала обломок древка. Победитель, павший вместе с поверженным врагом.

Элиан содрогнулся и стал искать выход. За мощным, перепоясывающим зал хвостом дракона, он заметил узкую расщелину. Но хвост, тяжелый и неподвижный, намертво преграждал путь, будто упал совсем недавно.

Отчаявшись, юноша вернулся к телу дракона. Взгляд его упал на торчащий наконечник. Мысль была безумной, но иной надежды не было. Ему нужен был рычаг. Он вцепился в холодный металл, уперся ногами в чешую, обдирая в кровь руки, и рванул на себя. С глухим, кошмарным хрустом рвущихся плоти и жил наконечник поддался, и в его руках оказался тяжелый, зловеще сияющий клинок, бывшее острие копья.

С этим импровизированным рычагом он вернулся к хвосту. Подсунув клинок под тяжеленную чешуйчатую громаду, он навалился всем телом. Мускулы натянулись до предела, из груди вырвался хрип. И хвост, с скрежетом, сдвинулся на пару дюймов, открыв проход.

Элиан рухнул на спину, а практически в тот же миг безжизненное тело дракона содрогнулось. Чешуя зашелестела, словно осыпающиеся камни, а из зияющей раны в грудине хлынула струя черной, густой, как смола, жидкости. Она не просто текла — она пульсировала, словно живая.

Исполинская голова медленно повернулась. Веки распахнулись, открывая глаза-раскаленные угли, в которых горели целые галактики ненависти и боли. Они уставились прямо на Элиана. Юноша замер, ожидая смертоносного пламени.

Но дракон не стал жечь его. Он низко наклонил свою ужасную голову, и из его пасти, пахнущей дымом и древней пылью, вырвался хриплый, гулкий шепот, от которого задрожали стены логова:

— Ты высвободил меня от оков... и принял мое бремя. Отныне это твое проклятие.

Из раны в груди дракона вырвался сгусток той самой черной субстанции. Он был не просто жидкостью — это была сама тьма, воплощенная в форму, клубящаяся и живая. Сгусток, словно стрела, вонзился Элиану прямо в грудь, аккурат в сердце.

Взрыв боли был таким всепоглощающим, что мир померк. Он не просто потерял сознание. Он почувствовал, как его собственная душа разрывается на части и замещается чем-то древним, чужеродным и бесконечно могущественным.

Очнулся он один. Тела дракона не было. Не было и скелета рыцаря. Лишь на полу лежал почерневший, истлевший наконечник. Проход за хвостом был открыт.

Путь обратно был не путем, а порывом ветра. Элиан не знал усталости, не нуждался в сне и пище. Его гнала вперед единая, всепоглощающая мысль, что стучала в висках в такт новому, могучему сердцебиению: «Мое сокровище. Мое сокровище угасает. Я должен успеть. Должен обнять ее. Должен вдохнуть в нее жизнь. Мое… Мое…» Леса расступались перед ним, воды осушались под его ногами, а в глазах его горел тот самый угольный огонь, что он видел в пещере.

Он достиг опушки Леса Теней, их места, всего за несколько дней, словно пространство сжималось перед его волей. А в замке, меж тем, наступали последние часы.

Отчаяние короля достигло своего предела. Он видел, как дочь его, некогда полная жизни, теперь лежит на шелках, худая, как скелет, обтянутый кожей, и холодная, как мрамор надгробия. Ничто не помогало. Никто не пришел. Словно безумный, он упал перед ее ложем на колени, не в силах быть владыкой, лишь отцом.

— Дитя мое, — хрипел он, сжимая ее ледяную руку, по которой уже ползла синева смерти. — Не покидай меня. Прошу… Я отдам все королевство. Я отдам свою душу. Только дыши…

И тогда, сквозь бред и предсмертный хрип, из уст принцессы вырвался едва слышный, но ясный шепот:

— Элиан…

Имя оборванца, проклятое и забытое, стало последним словом его дочери. В сердце короля что-то надломилось. «Найти его!» — закричал он стражникам, и голос его был поломан и жалок. «Найти этого Элиана! Привести сюда! Живого или мертвого!»

Стража ринулась исполнять приказ. Они прочесали все деревни, все хижины. Но юноши нигде не было. И лишь в чаще, на их старой опушке, они наткнулись на гигантское ложе, вырезанное в виде свернувшегося дракона. Оно было выточено с пугающим, неестественным мастерством, будто сама тень ожила и обратилась в дерево. Больше им нечего было предложить своему королю.

С горечью, перемешанной с безысходностью, король приказал внести чудище в покои. «Если уж суждено ей отойти к праотцам, — прошептал он, — пусть сделает это в объятиях того, что она так любила».

На его спину, холодную и неподатливую, переложили умирающую принцессу. Король в последний раз поцеловал ее в лоб и вышел, чтобы оплакивать свою потерю в одиночестве.

В ту же ночь взошла полная луна. Ее холодный, жемчужный свет хлынул в окно, упав прямо на деревянное изголовье. И в этот миг дерево зашевелилось.

Тихий скрежет, похожий на ломающиеся кости, пополз по комнате. Полированная древесина потемнела, стала чешуйчатой и живой. Глазницы наполнились огненной желтизной, а из полураскрытой пасти вырвалось короткое облако пара, пахнущего дымом и смолой. Ложе стало драконом. Черным, как сама ночь, с глазами-углями и когтями, царапающими каменный пол.

Но движения его были полны невероятной, звериной нежности. Он склонил свою ужасную голову к принцессе и обвил ее своим могучим хвостом, словно щитом. И тогда он начал дышать на нее. Но дыхание его было не теплым, а обжигающе-горячим, как ветер из печи. Оно не согревало, а прожигало ледяную хворь, что сковала девушку.

Так продолжалось каждую ночь. С первым лучом луны дерево оживало, а с рассветом, с последним вздохом ночи, дракон с тяжким стоном вновь коченел, обращаясь в черное дерево. И с каждым днем принцессе возвращались силы, а ледяной холод отступал.

В одну из таких ночей она открыла глаза. Прямо перед ней дышало жаром чудовище из ее самых сокровенных грез и самых темных кошмаров. Но страха не было. Было лишь узнавание. Бесконечно слабая, она приподняла руку и коснулась чешуйчатой шеи. По ее бледным щекам покатились слезы. Они не стекали вниз, а впитывались в грубую чешую, словно капли дождя в иссохшую землю, оставляя на ней слабый серебристый след. Никаких слов не прозвучало. Лишь в тишине, нарушаемой мерным дыханием зверя, витали благодарность, жертва и любовь — страшные, неизреченные и вечные.

На следующее утро принцесса проснулась полностью здоровой. Силы били в ней ключом. Она обнаружила, что лежит на полу, а ее голова покоится на коленях Элиана. Он сидел, обессиленно опрокинув спину на холодные стены, лицо его было измождено, будто он провел годы в изгнании. Одна его рука лежала на плече принцессы, пальцы впились в ткань ее платья. В другой же, сжатой в кулак, он держал маленькую, грубо вырезанную фигурку. Фигурку черного дракона, точь-в-точь как тот, что являлся по ночам. Принцесса обняла Элиана, прижала его к груди, отодвинув от холодных стен, и сквозь грязь и засохшую смолу на его рубахе увидела, как проступали тонкие, словно прожилки на камне, серебристые следы, похожие на высохшие слезы.

Король, войдя в покои и увидев дочь живой, прижимающей к себе того самого лесника, не сказал ни слова. Он лишь посмотрел на темный осколок, торчавший из-под рубахи юноши на груди, и на фигурку в его руке. И в его глазах, вместо гнева, поселился глубокий, немой ужас. Он понял, что его дочь спасена. Но цена за ее жизнь была уплачена не золотом и не мечом, а чем-то куда более древним и страшным. И что отныне его королевство и его дитя принадлежат не ему. Король упал на колени, схватился за голову, уронив на пол символ безграничного королевского могущества — корону, и взвыл от осознания грядущего будущего.

Показать полностью 3
5

Яблоко

Внутренний голос: «Да, сколько уже можно?»

Пальцы замерли над клавиатурой. Действительно сколько?

Внутренний голос: «Не пиши целый рассказ. Напиши небольшой. Лучше про яблоко. Опиши его. Простое описание яблока»

Описание яблока? Как его описать? Это яблоко. Красное, жёлтое, зелёное. Может, и правда попробовать?

«В лучах солнца лежало...» — банально.

«Что вы знаете о яблоках?» — Сразу ломать четвёртую стену?

«Красное яблоко с тонкой кожурой, готовой лопнуть от переполнявшего его сока...» — аж тошнит. Давно у нас люди стали яблоковедами? На глаз определяют толщину кожуры и сочность?

Не могу писать про яблоко. Это должна быть история. Должен быть контекст. Яблоко должно что-то значить. Оно должно манить, завораживать, объяснять, тревожить. Оно должно быть в той реальности, которую ты описываешь...

Внутренний голос: «Ой, дурак! Напиши. Про яблоко. Пару строк. Это ведь первое, чему учат на курсах»

Не могу.

Внутренний голос: «Не хочешь. Ты пишешь абстракции. Бросаешь сырые образы. Скелеты без плоти»

Хм, скелеты без плоти. Абстрактные и непонятные. Обретающие плоть через магию. Важно ли описать конкретного скелета? В воображении каждого человека он будет другим.

Внутренний голос: «Опять он за своё! Конкретика. Описание. Логика»

Яблоко стало причиной этого. Яблоко раздора. Созидания. Или компромисса? Нужно выдохнуть и отдохнуть.

Внутренний голос: «От меня не отдохнёшь!»

Показать полностью
8

Грань себя

Валентин сделал еще один шаг. И еще один. Дыхание рвалось нарушу прерывистыми, застывающими в воздухе клубами. Он уже не чувствовал лица — только странное, одеревеневшее полотно, на котором слезы от усталости и ветра мгновенно замерзали в уголках глаз колючей изморозью. Он был один. Эта мысль, сначала казавшаяся дерзкой свободой, теперь висела на нем тяжелым рюкзаком. Не просто один в машине или квартире, а один в белом, безмолвном царстве, где единственными судьями были пики, теряющиеся в свинцовом небе, и пронизывающий ветер.

Ветер был его главным спутником и палачом. Он не стихал ни на секунду. Он не просто дул — он резал. Тонкими, невидимыми лезвиями он обжигал щеки, добирался до кожи под подбородком, где не так плотно прилегала балаклава, и высасывал из нее последнее тепло. Валентин попытался повернуть голову, подставить ветру затылок, но тот, будто живой и злобный, тут же находил новую щель, новую незащищенную точку. Ощущение было такое, будто лицо ему шлифуют наждачной бумагой изо льда.

Идти стало невыносимо тяжело. Тропа, еще вчера такая четкая, теперь утопала в надувах снега. Каждый шаг превращался в борьбу. Он высоко поднимал ногу в тяжелом треккинговом ботинке, с силой вгонял ее в белое месиво, проваливался иногда по колено, а потом, с хрустом и усилием, отрывал для следующего шага. Мышцы бедер горели огнем, спина ныла под тяжестью рюкзака, в котором, казалось, лежали не припасы, а свинцовые чушки.

В голове, уставшей от однообразия этого мучительного марша, поплыли странные мысли. «Зачем?» — этот вопрос возникал снова и снова, но ответа не было. Была только необходимость двигаться. Остановиться — значило замерзнуть. Мысль о том, чтобы просто присесть на камень, отдышаться, казалась такой сладкой, такой желанной… и такой смертельно опасной. Он представлял, как тело быстро остывает, как дремота сковывает сознание, и это был уже не отдых, а конец. Этот страх, холодный и цепкий, был сильнее усталости.

Он посмотрел вперед, щурясь от колючей метелицы. Склон уходил вверх, казалось, бесконечно. Вершины не было видно, ее скрывала серая пелена. На секунду его охватила паника, чувство полной безнадежности. Он не дойдет. Не сможет.

Валентин остановился, прислонился спиной к огромному валуну, прикрываясь от ветра. Сердце колотилось где-то в горле. Он достал термос с остатками чуть теплого чая. Глоток обжег губы, но растопил внутри маленький очаг тепла. Это был не вкус, а ощущение — жизнь, возвращающаяся в окоченевшее тело. И тут, в этой кромешной белизне, в этом воющем одиночестве, с ним случилась странная вещь. Паника отступила. Ее место заняла не радость, нет. Скорее, ясность. Железная, холодная решимость.

Он снова двинулся в путь. Ноги по-прежнему горели, ветер по-прежнему хлестал по лицу, но внутри что-то переключилось. Он больше не боролся с горой. Он просто шел. Шаг. Вдох. Еще шаг. Мир сузился до этого ритуала: поднять ногу, поставить, оттолкнуться. Он слился с этой болью, с этим холодом, с этим немыслимым усилием. И в этом слиянии родилось новое, щемящее чувство. Он чувствовал себя живым. По-настоящему, до каждой клетки. Не в уюте и тепле, а здесь, на краю своих сил. Каждый обжигающий легкие глоток воздуха, каждый крик мышц, каждый удар ветра — все это было доказательством его существования. Вся суета большого города, все проблемы и тревоги остались где-то там, внизу, и казались теперь мелкими и незначительными.

Он поднял голову. Ветер выл свою вечную песню, горы стояли в своем вечном молчании. Но теперь он не чувствовал себя их пленником. Он был их частью. Крошечной, страдающей, но невероятно живой частью этого каменного и ледяного мира. И в этом был какой-то дикий, горький и самый настоящий покой.

Показать полностью
5

Код 3

Внимание: данное художественное произведение содержит мрачные темы, философские размышления о предательстве и отчаянии, а также сцены психологического напряжения. Читать только людям с устойчивой психикой и лицам, достигшим возраста обладания осознанностью.

Код 3

Ночь впивалась в город миллионами игл ноябрьского дождя. Я стоял на крыше, на самой макушке этого каменного великана, чувствуя, как ветер, пропитанный влажной стужей, пытается стащить меня вниз, в этот кишащий муравейник. Он не понимал, что я и так уже там. Я был в каждой его поре, в каждой лжи, что тихо зреет за запертыми дверями.

Внизу плелась иллюминация, гудя тупым, бессмысленным жизненным током. Они внизу — все эти люди — думают, что живут. Они просыпаются, едят, работают, лгут, любят, спят. Они верят, что их мир — это работа, семья, ремонт дома. Какой трогательный, жалкий самообман.

Они не видят истинной архитектуры нашего бытия. Ее каркас — не бетон и арматура, а предательство. Оно — фундамент, на котором всё держится. Первый кирпич закладывается еще в детстве, на пыльной школьной площадке. Помнишь, как твой друг, с которым ты делил всё, от бутерброда до страхов, внезапно отвернулся от тебя? Не из-за ссоры. Нет. Его разум отравили ядом более выгодной дружбы. Просто кто-то другой предложил ему больше: статус, защиту, доступ в крутую компанию. И он ушел, не оглядываясь. Это был твой первый урок. Ты его запомнил? Я — да.

А потом это становится изощреннее. Взрослее. Лицемернее.

Взгляни на тот теплый квадрат окна вон там. За ним женщина засыпает в объятиях любовника, её дыхание ровное, на губах — утомленная улыбка. Она думает о страсти, о запретной сладости. А в другом конце города, её муж, с глупой, сияющей улыбкой, проверяет купленное на свою премию кольцо. На столе перед ним лежит открытка от их шестилетней дочери: кривое сердце и надпись «Люблю тебя, мамочка». Завтра он встретит жену из «важной командировки». Он будет ждать её у выхода из аэропорта, держа в руках дурацкий букет и эту открытку. Он ещё не знает, что его реальность уже рассыпалась в прах. Он уснет, предвкушая счастье. А проснется в аду, который разгорится в его душе, когда он увидит в ее глазах не радость, а панику, и будет стоять с этим детским рисунком, пока их дочь дома ждет маму.

Или вон тот офис, сверкающий стеклом и сталью. Два партнера. Они начинали в гараже, вместе ели дешевую лапшу. Один из них заложил машину, чтобы заплатить за операцию отцу другого. Они были братьями. Но один из них уже нарисовал в своем блокноте изящную, смертоносную схему. Юридические лазейки, тайные переговоры, поддельные документы. Завтра он подпишет бумаги, которые отожмут бизнес целиком. И улыбнется своему «брату» с лицом, полным сочувствия: «Просто рынок так сложился, дружище. Ничего личного». А вечером поедет к отцу того самого парня, которому когда-то спас жизнь, и скажет, что его сын — неудачник, не оправдавший доверия.

Это и есть личное. Это и есть всё, что имеет значение.

Но самые изысканные формы предательства — тихие. Те, что вызревают в тепле домашнего очага. Вон, в той квартире на пятом этаже, парень смотрит на спящего у его кровати пса. Месяц назад он подарил ему неслыханную роскошь — надежду. Пес, чья шкура еще помнит холод клетки, посапывает, доверчиво прижавшись к его ноге, его лапа иногда дергается, будто бежит навстречу чему-то хорошему во сне. Он не знает, что его хозяин уже устал. Устал от необходимости выходить на улицу дважды в день, от шерсти на диване, от ответственности. Завтра, оправдывая себя ворохом работы, он отвезет его на заброшенную промзону. Бросит его любимый мяч подальше от машины. И когда пес, радостно виляя хвостом, помчится за ним, думая, что это новая игра, он выжмет до упора педаль газа, оставляя позади едкий туман из песка, грязи и выхлопных газов. Собака будет долго-долго бежать за удаляющимися огнями, пока не поймет. Предательство, рожденное не из ненависти, а из самой обыкновенной, ублюдочной лени.

А вон там, в спальне девушки, на комоде лежат два билета в Париж. Подарок ее родителей на помолвку. Ведь как можно не жениться на девушке, которая отдала тебе свою почку, спасла тебя от мучительной смерти? Это же так логично. Два года назад она, двадцатилетняя дура, смотрела, как ее плоть увозят в операционную, чтобы вживить в его тело, и плакала от счастья. Теперь у него под ребрами тикает кусочек ее. А завтра DHL доставит ей посылку. В ней она найдет все свои вещи, которые оставляла у него за годы их «любви». А сверху — письмо. Не длинное. Без эмоций. Всего несколько строк, сухих и безжизненных, как сморщившаяся почка: «Я всегда любил другую. Но только ты могла меня спасти. Не жди и не ищи меня. Я навсегда уезжаю к ней. Прости». Ее предали не ради выгоды. Ее предали в ее же плоти и крови, использовав ее как плату за жизнь, которую он теперь увозит к другой.

Вы строите свои клетки и называете их «бытом». Вы красите стены своих тюрем в веселые цвета, чтобы не смотреть на ржавые прутья. Эти прутья — ваши договоренности, ваши клятвы, ваши «я тебя люблю». Вы вешаете на них занавески из ритуала: брак, дружба, партнерство. Но занавески ветшают, обнажая ту самую ржавчину, что всегда была под ними.

А где-то в маленькой квартирке пожилая женщина заворачивает в газету последние фотографии сына, который уже никогда не позвонит. Она плачет, но тихо, чтобы не беспокоить соседей. Ей некуда даже сходить, чтобы оплакать его — прикоснуться к холодному надгробию она не может, потому что ее сын все еще числится пропавшим без вести. Она не знает, что в эту самую секунду похоронка уже отпечатана, и на ней досыхают чернила печатной машинки. Завтра ее запечатают в конверт, который доставит вместе с флагом военный почтальон. Она распечатает его и прочтет, что ее мальчик, ее любимый сыночек, был убит там, за тысячи миль от дома. И каждую ночь, до своего последнего вздоха, она будет мучиться одним вопросом: «Как?». Но ей не суждено узнать, что ее единственного сына зарезал его же сослуживец — друг, с которым они еще пять лет назад вместе кидали мяч играя в футбол за школьную команду и тайком покупали дешевое пиво, пока их матери не спали ночами, накручивая себя всякими мыслями, ожидая, когда нагулявшиеся мальчишки вернутся домой. И этот друг, под одобрительные выкрики аборигенов, предпочел предать их дружбу. Не ради богатства или свободы. А лишь за право дальше медленно гнить в пыльных аулах чужой страны, оставаясь таким же бесправным рабом, каким был и до этого. Ее сына убили не за идею. Его убили за иллюзию лучшей доли, которая оказалась самой чудовищной из всех возможных ловушек.

И сейчас, в эту самую секунду... Кто-то ложится спать, обняв свою вторую половинку, в полной уверенности, что завтра будет таким же, как сегодня. Кто-то засыпает, предвкушая, чудесное путешествие с возлюбленным. Кто-то строит планы на совместный бизнес, похлопывая партнера по плечу. Кто-то верит другу. Кто-то, засыпая, гладит по голове того, кто верит ему безгранично. Кто-то целует спящего ребенка, обещая ему, что мама и папа всегда будут рядом.

Но завтра утро не будет добрым. Завтра утро будет кровавым от лопнувших обещаний. Они проснутся в том же мире, но их мир уже будет другим. Миром, где рухнуло всё.

И когда они, обезумев от боли, будут искать виноватых, жадно глотая последние вздохи угасающий жизни, я буду уже не здесь, на этой крыше. Я буду мчаться в салоне автомобиля с мигающей сиреной и красным крестом на боку, с зеркальной надписью, которую вы так часто видите в своих машинах, неспешно двигаясь в пробках, пока мы несемся на очередную трагедию. Завтра мне снова придется констатировать смерть. Кто-то из них не переживет утра. Кто-то разобьет свое хрупкое сердце вдребезги — в прямом смысле, шагнув в пустоту, или в переносном, сжав в руке флакон с таблетками, — и мой долг будет приехать и констатировать этот факт. Я — фельдшер скорой помощи. И завтра я снова увижу всё это не на расстоянии холодного наблюдателя, а вблизи — с запахом крови, звуком рыданий и пустотой в глазах тех, кого только что предали. Я буду запаковывать их в плотные черные мешки и утешать их детей. Я буду тем, кто констатирует конечный результат работы этого великого, безупречного механизма под названием Предательство.

Потому что виноватых нет. Есть только природа вещей. И моя работа — быть свидетелем того, как эта природа является во всей своей безжалостной наготе, снова и снова, пока не кончатся мои смены или мои нервы. Пока не поступит вызов «Код 3» и на меня.

Показать полностью 1

Продолжение поста «Продолжение поста "Что тут скажешь?"»1

Пикабушники, отдохните от меня, но я ещё вернусь...

4

Он выбирает жертв. Она — единственная, кто может его остановить

Представьте: глубокая ночь, ливень за окном, и телефонный звонок, который меняет всё. Всего один звонок — и вы уже мчитесь сквозь тьму к месту, где развернется история, полная тайн и боли.

Необычный следователь с внешностью, которая обманчива. Рыжие кудри, веснушки, ярко-зеленые глаза — но за этой милой внешностью скрывается острый ум и железная воля. Она — тот, кого вызывают, когда ситуация выходит из-под контроля.

Шуя. Провинциальный городок, где каждый знает каждого. Где соборы хранят вековые тайны. И где сейчас происходит нечто ужасное.

У Воскресенского собора находят тело молодой женщины. Жестокое убийство. Но самое страшное — это уже вторая жертва. Та же схема, тот же почерк. В тихом городке объявился маньяк.

Пока дождь стирает улики, Тэри изучает дело:

- Две молодые женщины

- Убийства у храмов

- Идентичные ранения

- И пугающее сходство жертв

Но за сухими фактами — человеческие судьбы. У каждой из жертв была своя жизнь, свои мечты, свои тайны. И теперь только Тэри может найти того, кто оборвал их жизни.

А еще есть коралловый браслет на запястье Тэри — все, что осталось от матери. Две бусины как напоминание о прошлом, о боли, о потерях. Возможно, именно это прошлое помогает ей понимать тех, чьи голоса уже не услышать.

Эта история — не просто детектив. Это исследование человеческой психологии, боли и исцеления. Это обещание, что каждая тайна будет раскрыта, каждая несправедливость — наказана.

Готовы ли вы пройти этот путь вместе с Тэри О'Коннор? Пристегнитесь — впереди много неожиданных поворотов.

Показать полностью
4

Эраст Подколесин и Забвенный Переулок

Снилось мне, будто я попал в день, сшитый наизнанку. Лето было, а с неба, вопреки всякой географической пристойности, моросил мелкий дождик, словно некто сверху перетирал лазуритовые бусины в пыль. Я стоял с моей супругой, Беатрисой Подсомневой, под её огромной синей шляпой, которая, как мне было доподлинно известно, уже третий год томится в шкафу отеля «Афродита» на острове Кипр, заколдованная и не желающая возвращаться.

Губы её сияли алым цветом нестираемой помады «Поцелуй Хризолита», и она, по своему обыкновению, проверяла её стойкость, оставляя отпечатки на моём носовом платке, который от этого становился всё больше похож на карту архипелага Нежных Чувств. «Удачи на работе, мой милый, — пропела она, — только смотри, не растеряй по дороге свои здравые мысли!»

И тут я осознал, что моей машины нет. А вернее, была — но у меня в жилетном кармане, точная копия, будто игрушечная. «Вот так штуковина! — обрадовался я. — Именно о такой я и мечтал, когда соседские экипажи запружали двор, словно стадо упрямых броненосцев! Достану её — и она вырастет!» Но вместо того чтобы последовать голосу разума, ноги мои, будто договорившись с невидимым дирижёром, сами понесли меня в незнакомый переулок, носивший гордое название Забвенный.

Там, за забором из гнутых в истерике железных прутьев, зиял провал, ведущий в Подземные Узилища Потерянных Намерений. Я терпеть не могу подземелий, даже в компьютерных играх стараюсь избегаю их, но ноги мои, видимо, состояли в каком-то своём, весьма авантюрном, клубе и помчались вниз по скользким ступеням.

Было темно, лишь сквозь щели в сводах, сложенных из старого-престарого красного кирпича (который от сырости и скуки крошился прямо на глазах), пробивались тусклые лучики света, похожие на бледных червей. Я двигался вглубь, и мне попадались то стены, испещрённые таинственными надписями, то решётки, с которых свисала ржавчина, как старая кора с Древа Безысходности. Но где-то там, сверху, доносились привычные звуки города — трамвайный перезвон и крики чаек, — что внушало мне ложное, но очень уверенное чувство, будто я просто зашёл в не очень опрятную гостиную.

Продравшись через завалы из осыпавшихся намерений и полуразрушенных планов, я наткнулся на рюкзак. Чёрный и на редкость пустой. Чуть дальше зиял лаз, а за ним простиралась целая Пещера Забытых Поклаж, где рюкзаки, чемоданы и саквояжи всех мастей и размеров лежали в живописном беспорядке.

«Скажите, а ручную кладь здесь полагается оставлять?» — осмелился я спросить у воздуха. Но ответа не последовало, ибо за всей массой этих неотвеченных вопросов я увидел спасительный лаз наверх, за которым ослепительно сияло солнце.

Я поднялся и испытал изрядный шок. Вместо привычных питерских дворов-колодцев передо мной раскинулась пыльная площадь, обшарпанные дома смотрели на меня выцветшими глазами-окнами, а вокруг толпилась молодёжь в растянутых футболках с принтами столь загадочными, что их мог бы разгадывать целый совет мудрецов.

«Позвольте поинтересоваться, где сие располагается?» — громко воззвал я.

«Молдавия, — усмехнулся парень с серебряной змейкой в брови, — а ежели точнее, то её философское представление».

«А год-то, год нынешний какой?» — не унимался я, не успев оправиться от первого изумления.

«Год как Избрали Трампа Второго, — буркнул кто-то из толпы. — Или первого, но в другом измерении. Мы и сами путаемся».

По моей спине пробежала струйка ледяного мандражного ужаса. Выходит, я в будущем! В две тысячи двадцать шестом!

Я посмотрел на телефон в своей руке. Он подмигивал мне укоризненно и трепетно. Я попытался тыкать в него пальцем, но половина функций оказалась заблокирована за неуплату здравого смысла. «Что ж, — с облегчением подумал я, — хоть тут всё стабильно. Не работает и не работает».

«Смени симку, — прошелестела рядом девушка с волосами цвета Мальвиолины (это такой оттенок, который бывает только во сне). — У меня как раз завалялась одна лишняя, с безлимитом на невысказанные мысли». Она мной повела.

Я шёл за ней, а в голове моей вертелся навязчивый диалог: «Как же так? Ведь у меня сегодня, четвертое ноября, запись на замену Времени в механизме! Как я объясню мастеру Хроносу, что не явился, ежели застрял в философском представлении Молдавии две тысячи двадцать шестого года?»

Сегодня я проснулся с ощущением, будто провалился сквозь сито времён. В левой ладони я сжимал не воображаемую машинку, а небольшой прибор для нормализации циркадных ритмов, подаренный Беатрисой. И да — на замену колес я и впрямь записан. Что, как мне кажется, и является главной мудростью: какие бы лабиринты времени тебе ни подкидывала Вселенная, о завтрашнем дне и исправной работе механизмов позаботиться всё же стоит. Ибо даже в самой безумной стране чудес должен быть кто-то, кто знает, куда нужно ехать.

Эраст Подколесин и Забвенный Переулок
Показать полностью 1
Отличная работа, все прочитано!