Сообщество - Лига Писателей

Лига Писателей

4 760 постов 6 809 подписчиков

Популярные теги в сообществе:

6

Глава 8. Побег навстречу приключениям

Глава 8.  Побег навстречу приключениям

Ночью Васёна созвала на совет своих подружек. Леночку-одуванчика и Машутку. Она и Ваню пыталась вызвать, но у неё ничего не получилось. Телефон был выключен, а тихонько поцарапавшись в двери мальчишечьего номера,
Васёна не смогла разбудить друга так, чтобы остальные не проснулись. Выбравшись на цыпочках из своих номеров, девчата собрались в небольшом холле неподалёку.
̶  Ну, говори скорей, что за тайну ты нам хочешь поведать?  ̶  нетерпеливо воскликнула Мария.  ̶  Я книжку долго читала и очень хочу спать.
̶  Ещё и разбудила среди ночи. Значит, что-то срочное,  ̶  возбуждённо прошептала Одуванчик
И Васёна рассказала девчонкам всё с самого начала.
̶  То есть ты хочешь, чтобы мы ночью отправились в детский сад искать страшные тайны? ̶  испугалась Леночка.
̶  А днём не получится!  ̶  ответила Василина.  ̶  Мы же едем на горнолыжную трассу. Ты же не хочешь пропустить такое потрясающее мероприятие? Да и не сможем мы сбежать. Нас обязательно поймают взрослые. А садик совсем рядом. Вон он, виден из окна.
̶  Ты думаешь, что сейчас нас никто не поймает? Как мы выйдем незамеченными из гостиницы?
̶  А разве мы не на первом этаже поселились? А под окнами я видела огромные сугробы.
У Одуванчика округлились глаза.
̶  Вот из окон в сугробы я ещё не прыгала.
̶  Ну если ты трусиха, то мы пойдём вдвоём с Манюней. Я и одна могу,  ̶  обиделась Васёна на нерешительность подруг.
̶  Ладно, ладно, пойдём,  ̶  всполошилась Одуванчик.  ̶  Уж и струсить немножко нельзя.
Одевшись потеплее, беглянки снова встретились в холле, открыли окно и спрыгнули в сугроб.
̶  Ух ты! Как здорово! Давайте ещё попрыгаем!  ̶  радостно завопила Маша.
̶  Тише ты, а то вахтёр услышит! И некогда нам прыгать,  ̶  зашикала на неё Васёна.
И подружки зашагали в сторону садика.
̶  А в саду, наверное, закрыты ворота,  ̶  предположила Одуванчик.
̶  Перелезем через забор,  ̶  последовал ответ Васёнки.
̶  Не знала, что ты такая хулиганка,  ̶  засмеялась Леночка.
̶  Если в воздухе пахнет страшной тайной, то я не вижу преград для приключений,  ̶  гордо и с горящими глазками вымолвила Василина.
Тем временем компания подошла к забору «Белочки». Он оказался не особо высоким и не сложным для лазания. Вскоре трое смелых уже оказались во дворе.
̶  И что мы будем искать?  ̶  послышался шёпот Одуванчика.
̶  Не знаю. Но то, что я не случайно везде белку вижу, это совершенно точно. Значит, нам сюда.
И ночные гости стали потихоньку обходить игровые площадки садика. Но не нашли ничего подозрительного.
̶  А может, нам надо внутрь? Но туда никак не попасть,  ̶  совершенно правильно заметила Марийка.
̶  Да Васька просто всё нафантазировала, ̶  недовольно ответила Одуванчик.
̶  Ничего я не фантазировала!  ̶  насупилась Васёна.  ̶  Вот увидишь, мы обязательно найдём что-нибудь загадочное. Смотрите, под садиком есть ещё какой-то этаж. Здание стоит не на земле! Пойдёмте, посмотрим.
̶  Сама ты «этаж»,  ̶  хихикнула Маша.  ̶  Помните, как нам Татьяна Васильевна рассказывала, что тут все дома приподняты над землёй. А потому что их строят на свайном фундаменте,  ̶  торопливо зашептала она.  ̶  Так как в Якутии очень холодно, то земля всегда замёрзшая. Совсем близко к поверхности уже лёд лежит. Даже летом. И чтобы тепло от домов не топило лёд, дома строят вот на таких «курьих ножках».
̶  Вот любишь ты курьи ножки,  ̶  тихонько засмеялась Васёна.  ̶  Я не помню. Наверное, меня не было в школе в этот день. Ну и пусть лёд растает, что здесь такого?  ̶  не поняла она.
̶  А то, что если лёд будет таять, то дома не будут стоять твёрдо и начнут качаться. Могут ведь развалиться.
̶  Теперь понятно.
И девочки подкрались к зданию.

Показать полностью 1
6

Мелочи жизни

В жизни, мой друг, так много моментов, которые кажутся лишь мельчайшими звёздочками на бескрайнем небе событий. Они так легко ускользают от нашего взора, словно капли росы на траве ранним утром. Но если остановиться на мгновение, приоткрыть дверцу в память и взглянуть внутрь, то можно увидеть, как они переливаются всеми цветами радуги – мгновения, которые оказывают бесценное влияние на нашу судьбу.

Вспоминаю, как однажды в далёком детстве, прогуливаясь в парке, я случайно столкнулся с незнакомым мальчиком. Прошу прощения, поднимаю свою шляпу – и не замечаю, как он ворвется в мою жизнь словно таинственный ветер. Оказалось, он любит рисовать так же, как и я. И с того дня мы стали неразлучными друзьями, разделяя тайны миров, которые существовали только в нашей детской фантазии.

Иногда кажется, что лишь большие перемены определяют путь нашей жизни. Но, глядя вспять, я понимаю, что так многое зависит от даже самых мелких решений. Как-то случайно заблудившись в чужом городе, я встретил старушку, которая не только подсказала дорогу, но и рассказала историю о своей семье. От этой краткой встречи я унёс не только знание о том, как найти выход из лабиринта улиц, но и урок о ценности историй, о скрытых нитях, связывающих нас с другими людьми.

Время от времени, как игроки в песочнице жизни, мы натыкаемся на камешки – мелкие, незаметные на первый взгляд. Они лежат на нашем пути, казалось бы, случайно, но именно они придают нашему путешествию волшебство. Ведь в этих мгновениях, как в капельках росы на траве, отражается наш мир – мир мелочей, мир неожиданностей.

События, казалось бы, случайные, мельчайшие детали, незначительные на первый взгляд – они подобны нотам в мелодии. Мы можем вести нашу жизнь, как композитор, расставляя ноты на своем музыкальном листе, но именно эти неожиданные ноты случайных встреч, небольших радостей и простых улыбок придают нашей мелодии гармонию и индивидуальность.

Что же делает нашу жизнь такой уникальной? Ответ лежит в моментах, которые могли бы быть просто мимолетными, но стали для нас настоящими сокровищами. Ведь важно не только то, что остается в памяти, но и то, как мы умеем видеть красоту в неприметных деталях. В мимолетных встречах, в невидимых нитях, связывающих наши сердца, в дарованных нам мгновениях – именно здесь скрыт смысл жизни.

Пусть каждый из нас найдет время заглянуть внутрь своих воспоминаний, как в чудесное зеркало, и увидеть отражение тех моментов, что казались мелочами, но в их сокровищнице заключается наша истинная жизнь. Пусть каждая нота в этой мелодии будет звучать со смыслом, пусть каждое мимолетное вдохновение придаст гармонию нашей песне, и пусть наша жизнь станет настоящим шедевром, расписанным мелочами, но такими ценными и незабвенными.

Показать полностью
38

Продаться дёшево, чтобы писать в серию


Я вообще не понимаю продажных писателей, которые сами, добровольно, пишут в серию книг «Метро 2033», «Сталкер» или всяких попаданцев с волшебными академиями. Хотя с попаданцами или академиями еще бывают идейные, их не жалко, но остальные то чего? Глуховский уже лет шесть как не пишет «Метро», а эти все там же, и вместо того чтобы попробовать своё.


Я понимаю, почему люди такое читают - это ненапряжное чтиво для отдыха. Я понимаю, почему люди такое продают - потому что это покупают те, кто хочет ненапряжное чтиво для отдыха. Но я не понимаю, как можно сидеть и это создавать и при этом не чувствовать вселенской тоски. А тоски там немеряно, потому как я некоторых этих авторов знаю некоторых: кого лично, кого шапочно, кого через общих знакомых, и их отношение к своему творчеству мне тоже известно. Не уважают они ни свое творчество, ни своего читателя.

Хочет вот человек быть писателем, окей, мне это чувство знакомо, больше даже, чем кому-либо другому, но это вот разве оно? В очередной раз обсасывать, как герой сжимает верный калаш – это вот что ли «быть писателем»? Желание получать деньги за свой труд я тоже могу понять прекрасно. Да, хочется зарабатывать на жизнь не абы чем, а занимаясь любимым делом, но разве вот писать шаблонных героев в типовых сюжетах да приевшихся локациях это любимое дело? Мастурбация верхом на унитазе на секс похожа куда больше, чем писательство в серию на творчество.

Да и клепаются эти книжонки за пятьдесят или шестьдесят тысяч штука, я узнавал. На первый взгляд оно вроде норм, вот только если ты пишешь книгу и ничем больше кроме этого не занимаешься, то выдашь ты что-то готовое месяца через три. И что получается, продажа души за 20 000 в месяц? Как-то скромно. Я из себя моралиста строить не буду, и тоже с радостью кому-нибудь продамся, рекламу буду у себя в телеграмм-канале давать, когда народу прибавиться до десяти тысяч человек, что случится, наверное, лет через сорок. Продаться – святое дело, никакого осуждения, но не за такие же смешные деньги.

Ребят, устроитесь вы лучше охранниками, что ли, на какой-нибудь склад в ночную смену, и сидите там, в тишине и покое, за те же самые деньги, и пишите то, что вам нравится. Бесплатный бонус – чувство собственного достоинства.

Лайк - это спасибо.

Подпишись, если понравилось, постов у меня еще много.

Показать полностью 2
0

Вячеслав Дьяченко / Знакомство с читателями № 1

Автор Вячеслав Дьяченко

Автор Вячеслав Дьяченко

Здравствуйте уважаемые друзья! Давайте знакомиться, меня зовут Вячеслав, я являюсь основателем проекта: Вячеслав Дьяченко | Книги | Стихи | Рассказы.

Время от времени, я буду рассказывать истории из личной жизни, чтобы быть ближе к вам. Это новая ветка в моей истории, так как я практически всё держал в тайне от социума. Нет, я не мизантроп, даже очень общительный человек, но в виду того, что меня тяжело чем-то заинтересовать, я стараюсь не тратить время на пустые разговоры.

Итак, давайте всё же начну с краткой истории, конечно в более красочных деталях, я буду рассказывать в дальнейших своих повествованиях о себе.

Вячеслав Дьяченко: Путешествие Слов и Музыки!

Моё появление на свет состоялось 30 октября 1988 года в живописном городе Новороссийск. Да, да, я тот ужасный скорпион по знаку зодиака. Я проживаю жизнь, насыщенную творчеством и исследованием разных форм искусства. С самого детства меня привлекали магия компьютеров и возможности программирования, но моя жизнь оказалась такой удивительно разнообразной и насыщенной, что она сформировала меня как многогранную личность.

Мои первые шаги в мире технологий были связаны с экранами и кодами. Я увлекся компьютерами и программированием, и в молодости проводил много часов, исследуя мир цифровых возможностей. Однако жажда новых опытов и креативности привела меня к исследованию другой формы искусства - музыки.

В определенный период своей жизни я стал погружаться в мир музыки, и мои дни стали наполнены ритмами и мелодиями. Я стал диджеем и саунд-продюсером, и каждый трек, каждый микс был моим способом выразить свои чувства и мысли через звуки. Это были волнующие дни, когда я создавал музыку, объединяющую людей на танцполах.

Со временем, как истинный «путешественник», я сменил направление и вновь отправился на поиски новых горизонтов. В 2020-м году, под влиянием окружающего мира и собственных переживаний, я обратил свой взор к миру слов и литературе. Все те эмоции, что я испытывал, находили свое отражение в строках стихов и рассказов различных авторов.

С тех пор слова стали для меня такими же магическими инструментами, какими были компьютеры и музыка. Они позволяют мне выражать свои мысли, переживания и фантазии, создавая миры, в которые читатель может погрузиться. Я стал автором книг, стихов и рассказов, и каждое произведение для меня – это новое путешествие, новая возможность подарить читателям кусочек своей души.

Такова моя краткая история – история путешествия от битов кода и музыкальных нот к волшебству слов и искусства литературы. В каждом этапе своей жизни я находил себя, искренне веря, что искусство – это бесконечное пространство для самовыражения, в котором можно быть кем угодно и делиться этим с миром.

═══════════
Это первое, но не последнее наше с вами знакомство, уважаемые друзья. Впереди, я хочу рассказать вам о поэтапном вхождении моей персоны в литературное искусство. Поделюсь о своей жизни, первой любви, о всех взлётах и падениях.

С уважением, Вячеслав Дьяченко | Сайт автора

Показать полностью 1
11

"Умные" рассказы. Отзыв на рассказ "Зайчик просил передать"

Продолжаю свой собственный челендж по рецензиям на рассказы ноунеймов Пикабу определенной тематики. Автор @panacotaforcota1 предложила к разбору вот такой вот рассказик.

Произведение у автора закинуто в сообщество Creepy Story - дело хорошее, у меня самого есть самиздатовский сборник крипипасты, если что. Хотя по мере чтения рассказа, становится ясно, что это не мистика и ужастик, а печальное драматическое повествование.

Начнем.

Грамматика! Все запятые на месте. Ошибки я даже специально поискал - не нашел. Еще одна молодчинка среди авторов, кому стыдно писать с ошибками, даже если это опечатки. С удовольствием читаю дальше.

Стилистических огрехов я тоже не заметил. Ну разве что совсем придраться вот к такому: "ростом бабушка отличалась низким, поэтому я не видел за ее туловищем, что же она делает с мешком на столе". Я бы использовал не "туловище", а "фигура" или "тело". Ну и слова типа "заорала", "закричал" тоже не стоит употреблять, так как немного искажает эмоциональный фон истории. Мы же не в театре.

Это если драить текст до блеска :)))

Сюжет - из тех, которые не оставляют равнодушным. Многие, в том числе и я, сталкивались или еще столкнутся с деменцией близких и знакомых. И всегда это находит отражение в наших мыслях: а если случится и со мной. Автор красиво провела мысль через повествование с помощью приема "история в истории". Не все так умеют, во всяком случае изящно. Чувствуется, что рука у писательницы набита, и критиковать в структуре рассказа мне просто-напросто нечего. Только хвалить.

Попала ли автор в спектр моего запроса об "умных" рассказах. Да, однозначно попала. Пусть это не эпическая философская новелла с поиском глубинного смысла, но тоже заставляет задуматься, замереть, может даже обернуться со страхом, не маячит ли что-то на горизонте. Автору стоит продолжать писать и, наверное, не в крипистори а в более серьезных жанрах. Как я обычно говорю: не попаданцами едиными живет читатель :)))

Спасибо, @panacotaforcota1

Показать полностью
2

Какой бы выбор сделали вы?

Какой бы выбор сделали вы?

Многие считают, что пересев на свой личный автомобиль они, наконец-то, отсекают себя от странных персонажей в общественном транспорте. Кажется, что это, действительно, правда. Первое что замечаешь, что от тебя перестаёт пахнуть электричками и запахом алкоголя. На своём опыте я заметил, что даже одеваешься иначе, когда едешь на своём авто. И правда в том, что перестаёшь встречать неадекватных алкашей, которые на пустом месте докапываются до всех прохожих. Отсекаешь себя от ненужного шума в вагоне, когда кто-то начинает разговаривать по телефону с Людочкой.

Но тут же открывается другая сторона. На дороге в своих транспортных средствах едут такие же неадектные персонажи, которые вооружены тяжеленным авто. Порой страшно, когда сзади тебя летит непонятная иномарка, которая не пользуется поворотниками и превышает скоростной режим. Либо свежему таксисту потребовалось перестроиться из крайнего левого ряда в крайний правый, чтобы через 50 метров повернуть для поворота.

Так я и угодил в необъяснимую пробку, где всем понадобилось в разные стороны. Кроме того, ко всем приплелись ежегодные дорожные работы, которые отжирают часть проезжей части именно в часы пик. Иной раз кажется, что это своего рода аттракцион под названием "сколько им хватит нервов". Так твоя битва за свободное место в общественном вагоне превращается в многочасовое бодание на авто, но с комфортом.

Какой бы выбор сделали вы?

Показать полностью 1
21

Воспоминания

Артёма разбудил телефонный звонок. “Мама”.

— Алло? — Ответил он сонно.

— Разбудила?

— Эх… Когда ты уже привыкнешь, что у меня на три часа меньше, чем у вас?

— Да когда-нибудь уж… Я чего звоню то. Может быть ты хотя бы на сорок дней приедешь? А то даже на похоронах не был. Он тебе отцом был всё-таки. Не чужой же человек.

— Нет, — отрубил Артём.

— Ты уверен? Всё же не хорошо как-то… С отцом проститься нужно.

— Уверен. Ладно, мне на работу собираться нужно. Пока.

Из трубки в ответ раздалось слабое “Пока” и Артём сбросил звонок.

С отцом ему не хотелось иметь ничего общего. Тот отказался от сына, когда ушёл к этой своей Нинке, ну вот пусть её дети и льют у могилы слёзы. А Артём отца потерял давно. Намного раньше, чем пару недель назад.

Прозвенел будильник.

Артём поднялся, почистил зубы, включил чайник, насыпал в кружку две ложки растворимого кофе, добавил две ложки сахара, нарезал бутерброды с варёно-копчёной колбасой и “российским” сыром. Щелкнул закипевший чайник. Артём налил в кружку кипяток, размешал, отпил сладковато-горькую бурду с привкусом горелого дерева. Откусил бутерброд.

На душе было противно, как будто там поселилась осень. Причём не тёплый золотой сентябрь, а промозглый, заметающий ледяной моросью ноябрь. С голыми, будто умершими деревьями и захватившей всё вокруг серостью.

Дожевав безвкусный бутерброд и запив его остатками растворимого кофе, Артём пошёл к двери, обулся, взял ключи и собрался выходить, но замочной скважины не оказалось. Перед ним была знакомая дверь, ручка на месте, но замка нет. Артём дёрнул дверь в одну сторону — бесполезно. В другую — то же самое.

Чертовщина. И как идти на работу? За прогул же уволят!

Артём крепко зажмурился, открыл глаза, но замочная скважина так и не появилась.

И как быть?

Он вернулся в кухню и принялся ходить по ней кругами. Время от времени он садился на табурет, но почти сразу же вскакивал и продолжал шагать. В голове сумбур. Мысль сменяла мысль так быстро, что Артём не мог удержать внимание ни на одной дольше пары секунд.

“Меня уволят. А как надолго у меня хватит еды? А воды? Нет, точно уволят. Воды последняя баклаха! У меня же никаких накоплений! А что я буду есть?”

За последнюю мысль он, наконец-то, уцепился и стал проверять шкафы. Пара пакетиков риса, пачка гречки, немного макарон бантиками. Под раковиной килограмм картошки, пара морковок и немного лука. Открыл холодильник. Полбутылки дешёвого красного вина, купленные вчера четыреста грамм говядины. Мысль о том, чтобы попробовать потушить мясо в вине пришла в голову сама собой.

Подумав об этом, Артём усмехнулся. Ну что за глупости? На работу идти надо! Замка нет. Привидится же такое. Он отхлебнул воды и пошёл к двери. Взял ключ, но замочная скважина так и не появилась. В отчаянии Артём опёрся спиной о стену и медленно сполз до пола.

Что же происходит?

В голову лезло совсем не то, о чём стоило бы думать в такой ситуации. Может он погорячился с тем, чтобы не ехать на похороны? Может стоило? Отец всё же. Было же что-то хорошее в их отношениях? Да, Артём сам учился бриться, водить… но он помнил, как отец купил ему велосипед, жёлтый. Отец усаживал Артёма на велосипед и сам его толкал, чтобы помочь набрать скорость. Педали начинали крутиться сами собой и у Артёма не было выбора, кроме как ехать. Сначала было страшно, но потом стало весело. И воспоминания удивительно чёткие, будто и не прошло двадцать три года. Он точно помнил, что смеялся. Был счастлив.

В животе заурчало и Артём пошёл в кухню.

Как-то давно, когда отец ещё жил с ними, мама легла в больницу. Простудила почки. Был конец зимы, уже стемнело и на улице лютовала метель. Они с отцом ходили навестить маму и только вернулись. Есть хотелось и тогда отец пошёл готовить ужин, а Артём наблюдал за ним. За окном стемнело. Кухоньку освещала единственная жёлтая лампа под оранжевым абажуром.

Он достал морковь, почистил и порезал. Маленького Артёма тогда удивляло, как ловко отец обращается с ножом. Сейчас ему показалось, что получилось почти что так же. После После моркови он почистил лук. Достал и промыл мясо, порезал его небольшими кубиками, разогрел сковороду. Отец, чтобы проверить температуру, подносил к сковороде руку. Выложил в раскалённое масло мясо, и оно задорно зашкворчало. Кухня наполнилась аппетитным ароматом.

— Сразу помешай, и немного убавь огонь, чтобы не пристало, — сказал ему отец, орудуя лопаткой в сковороде.

Артём помешал, убавил огонь, включил чайник и стал нарезать лук. Он это ненавидел. Лук всегда выжимает слёзы, а глаза будто сводит судорога. Правда в этот раз слёзы, почему-то, появились ещё до того, как Артём взялся за нож.

— Лучше резать мельче, так лук даст больше вкуса мясу, но его не будет заметно в блюде, — подсказал отец.

Артём был с этим полностью согласен. Он почти ничего не видел из-за слёз, но резал лук так мелко, как только мог.

Нарезанные овощи отец добавлял к мясу и несколько минут обжаривал всё вместе.

Пока всё шкворчало на сковороде, Артём открыл баночку томатной пасты. Он развёл пасту в небольшом количестве кипятка и добавил к мясу с овощами.

— Теперь самое время добавить перца и соли и заняться гарниром.

— Да, гарнир, — ответил Артём. — Думаю, гречка.

Он налил в кастрюлю остатки кипятка, долил туда воды из баклахи и поставил на плиту.

— И немного вина, — сказал он, доставая из холодильника початую бутылку. — Пить такое не особо… но мясу даст приятный привкус.

Вылив примерно половину от оставшегося, Артём вернул бутылку в холодильник, ещё убавил огонь, накрыл сковородку крышкой и стал ждать.

Закипела вода. Артём закинул в кастрюлю два пакетика гречки. Когда она сварится, мясо как раз будет готово.

Примерно через двадцать минут Артём достал две тарелки, высыпал в каждую по одному пакету гречки, добавил сверху мяса, щедро сдобрив подливкой, поставил на стол.

— Приятного аппетита.

— Спасибо, — ответил отец.

Ели молча. Казалось, что слова будут лишними.

— Хорошо получилось, — сказал, наконец, отец, когда доел.

— Спасибо.

— Нет, — вздохнул он, — это тебе спасибо.

— За что? — Удивился Артём.

— За покой.

***

Перед глазами потолок. Рядом с окном знакомое жёлтое пятно от окурка, который туда кинул пьяный Серёга, пытаясь доказать, что натяжной потолок от такого не расплавится. Не расплавился, но след остался.

Артём проморгался, взял с тумбочки телефон, посмотрел время. Начало одиннаддцатого. Проспал! Он пулей вылетел из постели, наскоро почистил зубы, забежал на кухню, выпить воды и только сейчас заметил аппетитный запах. На столе была тарелка с гречкой и тушёной в вине говядиной, от которой ещё шёл пар.

Показать полностью
Отличная работа, все прочитано!