Лига Писателей

Не срача ради, а в поисках более удобного инструмента чем Либре Офис.
Что вы используете для набора больших объемов русскоязычного текста и хранения заметок или информации для работы. Что практичнее использовать в качестве комбайна объединяющего эти функции при работе в Виндовс или Линукс типа Минт-Убунту?

Моя связка была такой - Либре Офис для набора, ОутВикер для хранения и организации информации и заметок.  Оба бесплатные, что было важно. Обе вещи неторопливые, ресурсоемкие и временами ненадежные - тот же Либре если портил файлы то делал это так надежно, что никто восстановить не мог.

В один момент мне это надоело, да и компьютер немного сдаунгрейдился в результате чего эти ослики стали ну очень неторопливыми.

Попробовал нечто под названием Liquid Story Binder - нечто внушительное, но вроде заброшенное, очень страшное, с множеством функций, и с так и не заработавшей поддержкой русского языка. И за деньги.

Пробовал yWriter тоже внушительное. Но простенькое и легкое. К тому же полностью бесплатное и развивающееся. Вроде бы разработчик сам публикующийся писатель, так что программа имеет кучу необходимых функций, на мой взгляд даже слишком большую, имеет древовидную структуру материалов, таймлайн, возможность ведения любой дополнительной информации о героях, местах. Кучу возможностей экспорта...
Но принципиально без проверки орфографии любого языка кроме английского. А в последнее версии еще и с отключенной возможностью вызывать внешний текстовый редактор для проверки текстов. И какой то невнятной регистрацией.

Пробовал WriteItNow. На неторопливой яве, с той же древовидной структурой текстов, кучей дополнительных опций, вроде генерации персонажей, которые нельзя использовать. Платное. И вроде заброшенное.

Последнее что использовалось Scriviner - по возможностям скромнее всех, все что запало это карточки, древовидная организация материалов, проверка русской орфографии, вроде шустрый в не очень больших материалах. Возможность вывода в епаб. Платный.

Даже как то рука потянулась купить, но узнал что готовится обновление за которое снова придется платить. Так что отпустило.

Буду рад любым мнениям и "наводкам". (Но Финал Драфт использовать мне негде.)

Читая книги Стивена Кинга, не скажешь, что он из тех писателей, которые любят краткость. Однако в своей статье, датированной еще 1986 годом, Кинг рассказал о том, что нужно знать каждому писателю, чтобы стать успешным. От кого ещё слушать подобные советы, как не от одного из лучших писателей современности?

Моё знакомство с творчеством Кинга началось не с книг. Впервые я узнал о нём после просмотра фильма «Мгла», который поразил меня абсолютно всем: сюжетом, персонажами, катастрофой и, конечно же, концовкой. Обязательно посмотрите его, если любите фантастику или триллеры.

Но больше всего меня зацепил сюжет. После просмотра я стал искать в интернете всё, что можно найти об этом фильме, и узнал, что сценарий был создан по книге Стивена Кинга «Туман». Тогда я, как и многие другие, слышал о Кинге, но всерьёз не задумывался над тем, чтобы читать книги, написанные в жанре ужасов. Однако фильм зацепил, и я решил, что не смогу разочароваться в творчестве этого человека. Так и получилось.

Кинг стал одним из моих любимых писателей. Случайно наткнувшись на его статью, в которой он рассказывает о том, что нужно писателям, я понял: о ней должно узнать как можно больше людей.

Это перевод статьи без изменений

Вступление

Да, я знаю, что заголовок статьи немного похож на рекламный материал для авторов-неудачников, но я действительно расскажу о вещах, которые нужно знать тем, кто хочет зарабатывать на жизнь писательством.

История о том, как Стивен Кинг научился писать

Когда я учился в старшей школе, я вляпался в неприятную историю, как это часто случается со старшеклассниками. Я написал и опубликовал небольшую сатирическую статью, в которой высмеивал нескольких учителей из своей школы. Насмешки были не слишком добродушными, скорее грязными и жестокими.


Копия газеты попала в руки сотрудников школы, и, так как мне хватило ума оставить под статьёй свою фамилию, меня пригласили к директору. К тому моменту сатирический писатель во мне испарился, отдав своё место 14-летнему подростку, который дрожал от страха в ожидании наказания.


Меня не наказали, но заставили принести кучу извинений и неделю проработать в исправительном центре. Там меня заставили писать колонку о спорте в небольшом журнале. Редактором был человек, который научил меня всему, что нужно знать писателю. Его звали Джон Гулд.


Он сказал мне, что ему требуется колумнист для колонки о спорте и предложил присмотреться друг к другу. Я сказал, что ничего не смыслю в спорте и даже в алгебре разбираюсь больше. Он ответил: «Ты научишься».


Я согласился, решив попробовать. Гулд дал мне стопку жёлтой бумаги и сказал, что будет платить полцента за слово. Две первые статьи, которые я написал, были о школьной баскетбольной команде. Я принёс их Гулду, чтобы он взглянул. Он прочитал их, взял чёрную ручку и научил меня всему, что нужно знать писателю.


Вот какой была часть черновика до исправлений:

Вчера вечером в спортивном зале Лисбонской старшей школы болельщики и фанаты команды были поражены спортивным выступлением, которое наверняка войдёт в школьную историю: Боб Рэнсом, более известный как Пуля-Боб за свои объёмы и точность, набрал 37 очков. Он сделал это с быстротой, грацией… и даже странной вежливостью, заработав лишь два фола в своём рыцарском испытании, побив предыдущий рекорд 1953 года.

После редактуры:

Вчера вечером в Лисбонской старшей школе болельщики и фанаты команды были поражены спортивным выступлением, которое наверняка войдёт в школьную историю: Боб Рэнсом набрал 37 очков. Он сделал это с быстротой, грацией… и даже странной вежливостью, заработав лишь два фола и побив предыдущий рекорд школьной баскетбольной команды 1953 года.

Когда Гулд закончил редактировать статью на такой же манер, он посмотрел на меня и сказал: «Я выбросил лишь плохие части. В целом статья хорошая».


Ещё одно вступление

В США ежегодно проводятся тысячи курсов для писателей: семинары, выступление приглашённых авторов, лекции, ответы на вопросы, которые заканчиваются распитием джина. Я удалю из советов всю ненужную ерунду, оставив лишь важное.


Что нужно знать, чтобы быть успешным писателем

1.Будьте талантливы. Что такое талант? Я уже слышу, как кто-то крича доказывает своё мнение на этот счёт. Для писателя талант значит две вещи: публикации и деньги. Если вы написали что-то и за это вам прислали чек, вы обналичили его и получили реальные деньги, думаю, вы талантливы. Как понять, что писательство — это не ваше? Не знаю. Точно не после шести неудачных рассказов. И не после 60. После 600? Возможно. После 6 000? Если у вас ничего не получилось после 6 000 рассказов, то лучше попробовать себя в программировании.

2.Будьте аккуратны. Ошибки, двойные пробелы, орфография — следите за этим. Если вы приносите черновик издателю, убедитесь, что он напечатан на опрятной белой бумаге. Если в черновике много исправлений, перепечатайте его заново.

3.Критикуйте себя. Если вы не перечеркнули половину черновика — вы лентяй. Только Бог делает всё отлично с первого раза.

4.Убирайте каждое лишнее слово. Если вы хотите писать, сразу переходите к делу. Удаляйте весь словесный мусор, переписывайте заново и старайтесь сократить произведение как можно сильнее.

5.Не смотрите в справочники, делая первый черновик. Выбросьте словари и энциклопедии в мусорное ведро. Сделали ошибку в слове? У вас есть два варианта: начать искать его в словаре и прервать свои мысли или написать как-нибудь и исправить после.

6.Знайте свою аудиторию. Только идиот отправит историю о матери и дочке, рассуждающих о религии, в Playboy. Но люди делают это постоянно. Если вам нравится научная фантастика, читайте научные журналы. Если нравится поэзия, читайте известных авторов и отправляйте свои стихи в правильные места.

7.Пишите, чтобы развлекать. Означает ли это то, что вы не можете писать «серьёзную литературу»? Нет. Но ваши серьёзные идеи должны подкреплять интересную историю, а не наоборот.

8.Спрашивайте себя: «Получаю ли я удовольствие?». Ответ не всегда должен быть положительным. Но если он всегда отрицателен, то вам нужно браться за новый проект. Или новую карьеру.

9.Как справляться с критикой. Покажите свой черновик некоторому количеству людей. К примеру, десяти. Внимательно послушайте, что они говорят. Улыбайтесь и кивайте. Затем просмотрите все пункты, по которым они прошлись. Если семь из десяти сошлись на том, что персонаж неинтересен или сюжетный ход банален, значит, так оно и есть. Если же каждый сказал что-то своё, можете спокойно это игнорировать.

10.Агент? Забудьте о нём. Пока. Агент берёт 10%. А 10% от ничего — это ничего. Пока у вас ничего нет, агенту нечего у вас забирать. Как только он вам понадобится, вы без труда сможете его найти.

11.Если получилось плохо, начинайте заново. В цивилизованном обществе убийство из милосердия против закона. В писательстве всё иначе.

Это всё, что вам нужно знать. Если вы читали внимательно, то теперь сможете писать всё что угодно.


Мои 10 минут подошли к концу.

Первое предложение самое важное. Как говорят литераторы, оно должно поймать внимание читателя, заинтересовать и подтолкнуть к дальнейшему чтению. Ниже я собрал несколько предложений, которыми начинал произведения гениальный Сергей Довлатов.

Единственный в моей жизни сексуальный шок я пережил на овощном комбинате имени Тельмана. Я был тогда студентом первого курса ЛГУ. И нас, значит, командировали в распоряжение дирекции этой самой плодоовощной базы.

"Виноград"

До революции Агния Францевна Мау была придворным венерологом. Прошло шестьдесят лет. Навсегда сохранила Агния Францевна горделивый дворцовый апломб и прямоту клинициста. Это Мау сказала нашему квартуполномоченному полковнику Тихомирову, отдавившему лапу ее болонке:

— Вы — страшное говно, мон колонель, не обессудьте!..

"Ремесло. Невидимая книга. Первый крик"

Пятый год я разгуливаю вверх ногами. С того дня, как мы перелетели через океан. (Если верить, что земля действительно круглая.)

"Ремесло. Невидимая газета. Предисловие"

В нашем районе произошла такая история. Маруся Татарович не выдержала и полюбила латиноамериканца Рафаэля. Года два колебалась, а потом наконец сделала выбор. Хотя, если разобраться, то выбирать Марусе было практически не из чего.

Вся наша улица переживала — как будут развиваться события? Ведь мы к таким делам относимся серьезно.

"Иностранка"

В ОВИРе эта сука мне и говорит:

— Каждому отъезжающему полагается три чемодана. Такова установленная норма. Есть специальное распоряжение министерства.

Возражать не имело смысла. Но я, конечно, возразил:

— Всего три чемодана?! Как же быть с вещами?

"Чемодан. Предисловие"

Эти заметки напоминают речь у собственного гроба.

"Марш одиноких"

Когда-то я был школьником, двоечником, авиамоделистом. Списывал диктанты у Регины Мухолович. Коллекционировал мелкие деньги. Смущался. Не пил…

"Хочу быть сильным"

В Грузии — лучше. Там все по-другому. Больше денег, вина и геройства. Шире жесты и ближе ладонь к рукоятке ножа…

"Блюз для Натэллы"

Когда-то мы жили в горах. Эти горы косматыми псами лежали у ног. Эти горы давно уже стали ручными, таская беспокойную кладь наших жилищ, наших войн, наших песен. Наши костры опалили им шерсть.

"Когда-то мы жили в горах."

Около двенадцати спиртное кончилось. Лида достала из шкафа треугольную коробку с надписью «Русский бальзам».

Дорожинский повертел в руках крошечные бутылочки и говорит:

— Это все равно, что соблазнить малолетнюю…

"Роль"

Муж следил за тем, как Лора разворачивает газету.

— Посмотрим, — сказала она, — что новенького.

— Ничего, — сказал муж, — вот увидишь. Опять взорвали какое-нибудь посольство. Застрелили какого-нибудь турецкого дипломата. Где-нибудь в Пакистане опрокинулся школьный автобус… Все нормально.

"Третий поворот налево"

…И остался я без работы. Может, думаю, на портного выучиться? Я заметил — у портных всегда хорошее настроение…

"Компромисс"

Брызги сознания, ярко смешиваясь с вкраплениями шизофренично-истерических галлюцинаций, параноидально расползались по стенкам трескающегося, пульсирующего рассудка, капилляры лопались навзрыд и затем стремительно плакали вниз тромбозными потеками по иссине-вялой белизне глаз; в глубине нейронов, между подкоркой и мозолистым телом, вспыхивали зеленые электрические войны, остаточные следы их атомных бомбардировок выжигали рваные рытвины в чувствах и мировоззрении, спаивая звуки с образами и запахи с мыслями, растворяя в собственном соку далекие воспоминания о будущем человечества; слова, превращаясь из концепций в тенденции, сентенциально рефлексировали, а грубо очерченные, словно гуашью на ватмане, тени, ложились белой периной соленых возгласов на обнаженное, в изодранных одеяниях, осязание, которое, распухая от собственной значимости, вот-вот грозило вспыхнуть тротиловым эквивалентом стенаний и сгореть последними осколками адекватности.

- Мамочки мои, - выдохнул Андрюша, - больно-то как.

Молоток упал, гвоздь согнулся, палец распухал на глазах.

- Он героиновый наркоман.

- Он мой сын!

- Он безнадежен, Артур.

- Он пытался... Пытался завязать...

- Лучше бы он этого не делал. Тогда вероятность передозировки была бы меньше.

- Витя, я прошу тебя... Сделай что-нибудь!

- Я ввел ему антидот. Дыхание нормализовалось, давление повысилось. - врач осторожно, едва уловимо дотронулся до его плеча. - Но...необратимые процессы в организме... Отказ внутренних органов... Гипоксия головного мозга... Он почти труп. Остается только ждать. Совсем недолго ждать.

- Витя, пожалуйста... Не говори так... - прохрипел он, щурясь от слез, едким туманом застилающих глаза. Сквозь этот туман он видел прямо перед собой безмятежно спящего маленького мальчика. Хрупкие плечи едва угадывались под тонким больничным одеялом, веки слегка подрагивали, пытаясь угнаться за отголосками ускользающего сна, румянец разлился по щекам нежной пастелью... Этот мир не мог причинить ему зла. Только не ему.

Он впал в странное оцепенение, тело превратилось в неподвижную окаменевшую глыбу, для надежности прихваченную ржавыми обручами. Они сдавливали его со всех сторон, так, что кости ломало неумолимо нарастающей болью, глаза нестерпимо жгло, во рту пересохло.

Он помнил. Помнил, как бросил его, спящего вот так, двадцать лет назад. Как тихо, на цыпочках, вышел из детской, боясь быть пойманным в ловкий капкан детского непонимающего взгляда. Он ждал, пока сын уснет. Он прочитал ему лживую, лицемерную сказку. Он поцеловал его в теплое ото сна ушко. Не оглянулся на пороге. Не попрощался. Не попытался ничего объяснить. Он просто сбежал. Сбежал, как чумная крыса, дрожа от холодного страха перед доверчивым, беззащитным детским «Почему, папа?!»

На пороге он оттолкнул от себя чужую, теперь одинокую женщину, которая еще вчера была его женой. Он все сказал. Уже давно все сказал. Теперь ему оставалось только тихо прикрыть за собой дверь, чтобы не разбудить того, кто все еще был ему дорог. И уйти, волоча за собой старый потрепанный чемодан и неподъемную тяжесть страшной, всеобъемлющей вины, лениво развалившейся на устало поникших плечах.

- Витя... Помоги мне... Я с ума сойду, Витя. Я потерял его однажды, я не хочу больше. Я не смогу...- слова звучали глухо, барахтаясь в теплой соленой волне подступающих к горлу слез. Он всегда был сильным. Могущественным, безжалостным, вселяющим страх. А теперь страх сковал его самого. Он почти физически ощущал, как внутри него что-то хрустнуло и надломилось, как сухая ветка. Он закрыл лицо руками и заплакал. Он стоял над постелью своего умирающего сына, шатаясь от нахлынувшей на него слабости, он размазывал по лицу горькие слезы, он ничего не видел вокруг, кроме того, кого стремительно и безвозвратно терял, прямо сейчас, мгновение за мгновением. Он не мог отвести от него взгляд. Страшное, искаженное, изломанное лицо, с наляпанной на него желтой шершавой кожей. Белый налет на губах, закрытые глаза в обрамлении иссиня-черных впадин. Острые скулы, словно выступы свисающих с неба скал. Голубая венка на шее, живая, трепещущая, как весенний ручеек, не тронутая, не испоганенная холодным металлом жадной до крови иглы. Ему нестерпимо захотелось поцеловать ее, эту венку. Как единственную сохраненную частицу его настоящего сына. Припасть к ней губами, защитить, наполнить своим теплом. Вырвать ее из этого искореженного полумертвого тела. Вдохнуть в нее жизнь, чистую, настоящую, без боли и фальшивого синтетического кайфа. Как же так получилось, как же...

- Артур...

- Витя, не надо, не говори ничего! - взмолился он, сжимая пальцами уголок одеяла, под которым укрылся его ребенок. - Дай мне с ним попрощаться, прошу тебя, дай мне...

- Артур, я могу ему помочь. Но это очень рискованно. Это не может гарантировать, что он...

Все что угодно, Витя! - Артур приблизился к нему, навис над ним тяжелым смазанным обелиском, слезы стекали по его лицу, как дождь по мутной глади стекла. Собирались на подбородке и с тяжелым стуком падали вниз, на линялый больничный пол, и без того пропитанный страхом и безнадежностью.

- Постой, - Виктор мягко отстранился от него, устало потер виски, произнес с тщательно отмеренным спокойствием:

- Успокойся, прошу тебя. Я хочу, чтобы ты понял: я не могу ничего обещать. Я не волшебник, Артур.

- Спаси его... - умоляюще произнес сломленный, с ног до головы опутанный скорбью мужчина. Его широкая фигура съежилась перед человеком в белом халате, он стал похож на хрупкую птицу, нелепо вытянувшую свои острые безвольные крылья, преклоняясь перед величием неба.

Он готов был отдать ему все. Деньги, бизнес, молодую жену, еще более молодую любовницу - все свои иллюзии счастья, тщательно собранные им, как диковинные раковины со дна враждебного моря. Он готов был упасть перед ним на колени и больше никогда не подниматься. Он готов был жрать землю под его ногами. За возвращение его сына.

- Ты никогда его больше не увидишь, - Виктор с сожалением смотрел на него, в его глазах отражались очертания больничной кровати с неподвижно лежащим на ней телом. Телом его сына, изъеденным изнутри густым обжигающим ядом.

- Я готов... - он опустил голову, словно принимая вынесенный ему приговор. - Я не хочу видеть его...таким, - тихо добавил Артур.

- Хорошо, - Виктор вскинул руку, поднес к глазам циферблат часов. Его грани засверкали в электрическом свете, пронзая яркими бликами застоявшуюся белизну. - Тогда нам нужно спешить. Мы должны успеть, пока он не пришел в себя. Если начнется ломка — она его убьет.

- Спасибо, Витя. Спасибо! - он подошел к нему, опустил тяжелую ладонь на обтянутое белоснежной тканью плечо.

- Все. Иди. Дальше я сам. - Виктор указал взглядом на дверь.

Он широкими шагами направился к выходу. Слабая улыбка освещала его измученное лицо, как грязный фонарь освещает темную безлюдную улицу. На его щеках еще не остыли слезы, но он продолжал улыбаться, чувствуя мягкое пульсирующее тепло, тающим воском разливающееся внутри, где-то в области сердца. Он помог своему ребенку. На этот раз он не бросил его. Он снова имел право дышать.

Продолжение следует...

Глава 1
Лето - очень замечательное время. В эту пору, природа раскрывает себя по максимуму. Все эти деревья, цветы - создают атмосферу спокойствия и безмятежности. Хочется лечь под дерево, закрыть глаза и наслаждаться жизнью.
Подходя к городу, Диана остановилась. "Какие же красивые виды отсюда открываются".*
-Эй, кто идет?
Раздался вопрошающий крик. Девушка обернулась на его источник. Этим источником оказался стражник стоящий на башне.
-Это наемница, я пришла сдать заказ!
-Кому?
Диана достала из сумки письмо и с выражением прочитала:
-Сер Патрик Румский!
-Хорошо, заходи.
Диана ждала открытия ворот, но внезапно открылась небольшая дверка и стражник жестом показал заходить.
-А почему не главные ворота?
-Так один же человек. Был бы караван, открыли бы их.
Сонно буркнул стражник.
Диана прошла через небольшой коридор и оказалась внутри Города. Город был оживлен, несмотря на то что, она пришла ближе к вечеру.
"И куда мне теперь идти?"
Диана снова достала письмо.
"Дом Румских".
-А не подскажите где находится дом Румских?
Диана обратилась к стражнику стоявшему рядом с выходом из города.
-Прямо вверх и как увидишь кузню поворачивай налево и шагай до конца, там будут стоять разные дома. Твой - с головой тигра изображённой на красном флаге.
Отчетливо сказал стражник.
Девушка пошла по маршруту указанному стражником.
Дорога была ровно выложенная камнем. Деревья стоявшие рядом с дорогой придавали красоты улице. Повсюду пахло различными запахами. Стоял шум: бегали дети, отдыхали люди, патрулировали стражники. Было открыто много лавок. Торговцы кричали наперебой:
-Самая свежая рыба только у братьев Ружских!
-Недорогая, хорошая телятина, подходи покупай!
-Овощи! Приготовить обед или закидать изменника!
-Душистые травы! Доставленные прямо с южных земель!
-Замечательная, ароматная выпечка!
-Шикарная одежда от Дюльера! Выйди на бал и порази всех!
Диана прошла прилавки, поднялась на холм, развернулась и остановилась.
"Такой живой город, хочется остаться здесь навсегда".
Повернувшись Диана увидела огромную вывеску: Щиты и мечи Ургрима.
-Похоже это и есть кузня. Значит нужно налево.
Пройдя дальше по улице налево, перед глазами девушки предстала арка. Войдя в которую Диана увидела пару больших домов. Увидев дом с красным флагом на котором была изображена голова тигра, Диана пошла к нему. Вход ей перегородили два солдата.
-Чего надо?
Спросил один из них.
-Я наемник. Пришла сдать заказ.
-Покажи письмо.
Диана снова достала письмо и протянула его охраннику. Он внимательно его осмотрел.
-Все нормально, проходи.
Диана вошла в дом. Внутри похоже шел пир. Повсюду висели картины, на полу лежали шкуры убитых зверей, барды играли заводную музыку, шуты развлекали публику. Столы были укрыты различной едой. Слуги носили новые блюда.
К Диане подошел один из слуг.
-Вы наверное наемник? Выполнили заказ?
-Да. Я убила Эдварда Потрошителя, вот его резной кинжал.
Диана протянула небольшой кинжал, рукоять которого была похоже на змею.
-Очень хорошо! Подождите минутку, сейчас я принесу награду.
Похоже этот человек действительно богач, раз смог устроить такой пир.
-Вот ваша награда. 1000 Куптинов.
-Приятно было иметь с вами дело.
Диана развернулась и вышла на улицу.
"Надо снять комнату в таверне, отдохнуть и пойти дальше".

_______________________________
" " - кавычками будут обозначаться мысли главного героя.

Здравствуйте! Меня зовут Х и я бы хотел поделиться с вами своим "творением". Мне очень нравится писать. Поэтому я хочу услышать критику, чтобы понять где я лажаю. Надеюсь под этим постом будет несколько комментариев. Удачи всем!

Коллеги по перу! Очень прошу поделиться со мной литературой по сюжетостроению и композиции. Давно ищу, нахожу лишь скромные расплывчатые главы в книгах по типу "Писателю-чайнику". Сложность языка, многабукаф не пугает. Вообще такие книги хоть существуют? Не по истории развитию литературы и сюжета, не страничка в учебнике литературы для 9 класса, полноценные?
В ответ делюсь с вами толковой книгой, найденной мною на днях в Библио-Глобусе. Рекомендую