Шкатулка Востока
Ирландская флейта и арфа неожиданно дали дивную музыку. Ну и девушка мне очень нравится как получилась. Десяток разных нейросеток, неделя стучания головой о стенку и немного удачи.
0 просмотренных постов скрыто
Что случилось час назад
Пульс стучал в голове, руки тряслись, а из глаз бесконечным потоком сыпались крупные прозрачные жемчужины. Дорожки, по которым стекали слезы, как будто сжигали под собой кожу. Лицо опухло, а внутри, где-то в районе сердца, болело. Болело не так, как если бы ударили, а просто убили. Каждая следующая секунда была хуже предыдущей – просто невыносимо.
Час назад она вошла домой. Вошла сияющая и счастливая. Её каштановые кудри блестели и переливались в лучах закатного солнца, когда она остановилась у зеркала. А в тёмных зелёных глазах мелькнуло что-то новое, чего я прежде не видел. На ней было красное струящееся платье на тонких бретелях, которые нисколько не скрывали, а даже наоборот, подчеркивали, её изящные лопатки. Я смотрел на неё абсолютно восхищёнными глазами, когда она вдруг оторвалась от зеркала и повернулась. Огонёк в глазах вдруг погас, а красивое, улыбающееся её лицо вдруг потускнело и сменилось холодным и безразличным его выражением. Ямочка на правой щеке разгладилась, и что-то внутри меня ёкнуло.
Она молча смотрела на меня, минуту, может, две или три. Я не сказал ни слова, непреодолимая сила сдерживала меня от вопросов и велела ждать. Наконец, разрушив гнетущую тишину, она сказала: «Я ухожу от тебя».
Я был уверен, что не понял или не так расслышал. Я переспросил: «Что ты?». – Я ухожу. Я был готов не верить ушам, не верить разуму – ничему не верить, потому что то, что я услышал, просто никак не укладывалось в голове и не могло быть правдой. Ещё полминуты тишины, и снова её голос нарушил губительную пустоту, в которой был слышен только стук моего сердца, отчаянно пытавшегося вырваться наружу. Видимо, вопросы «куда?» и «почему?» она смогла разобрать в моём взгляде, устремившемся в стену, позади неё. – Я больше тебя не люблю.
Она развернулась к зеркалу, наклонилась за маленьким чёрным футляром от любимой красной помады. Щелчок открытого колпачка, пара скользящих движений по ровной, гладкой коже губ, звук закрывающегося колпачка. Быстрым движением она сунула футляр в сумочку, и вышла из дома.
А я сидел. На тумбочке позади меня лежала маленькая коробочка. Она не забрала ничего. Ничего, кроме той самой красной помады. В шкафу висели её вещи, от которых ещё пахло ею. В ванной стояли бесчисленные шампуни и маски, вечно падающие, если задеть хоть один. На кухне стояла её любимая розовая чашка с недопитым утренним кофе. На трюмо в коридоре валялась расчёска. Но её не было.
Отчаяние и тоска, прятавшиеся всё это время рядом, вдруг вылезли, и с недюжинной силой обвили всё внутри.
Я заплакал. Горячие капли одна за одной капали то на пол, то на край кровати на которой я сидел. Час назад она ушла. Час назад она ушла насовсем. Вот, что случилось, час назад.
Показать полностью
Новый год2025: как кот Штенгенциркуль устроил апокалипсис, а мы встретили его с полицией и самолётом
Вспоминая историю прошлого года я с волнением и трепетом жду нового...года...
Привет, пикабушники! Если вы думаете, что ваш Новый год когда‑то шёл не по плану — почитайте мою историю. Тут будет всё: кот‑разрушитель, наряд полиции, низколетящий самолёт и чудо, которое случилось вопреки всему.
Всё начиналось идиллически. 31 декабря, 22:30. Дом в гирляндах, на столе — оливье, селёдка под шубой, шампанское с золотой этикеткой. По телевизору — «Ирония судьбы», в воздухе — мандарины и предвкушение чуда. Я даже свитер выгладил. «Идеальный праздник!» — подумал я, наливая первый бокал.
В 23:15 мой кот Штенгенциркуль (да, имя ему выбирали на семейном совете после просмотра документалки про точные измерения) решил, что он — тигр в прайде. Разбег по дивану, прыжок… и прямо в центр стола! Последствия кошачьего апокалипсиса: шампанское — на свитере и стене; оливье — на полу и коте; селёдка — под диваном (но это ещё полбеды); ваза с цветами — на кухонном столе (чудом уцелела); моя психика — где‑то между «всё пропало» и «уберусь завтра».
Телевизор, будто издеваясь, показал сцену с Ипполитом в сугробе. Я уже мысленно объявил 2025‑й годом «прощай, праздник», как вдруг…
Раздался звонок в дверь. На пороге — не соседи, а два сотрудника полиции с очень уставшими, но серьезными лицами.
— Поступил сигнал о громком шуме и возможном конфликте, — строго сказал один. — Проверяем.
Я, в пятне от шампанского и с оливье на рукаве, попытался объяснить:
— Это… кот. Он… ну…
В этот момент над домом пронёсся низколетящий самолёт (как выяснилось позже — аварийная посадка в соседнем аэропорту). Стены дрогнули, люстра зазвенела, а Штенгенциркуль, до этого вальяжно облизывавшийся на полу, взлетел на шкаф с криком, больше похожим на боевой клич викинга.
Полицейские офигели. Я офигел. Штенгенциркуль видимо тоже, но он уже давно. А следом в дверь снова позвонили — на этот раз действительно соседи: решили нас поздравить, но и потом сказали, что волновались из-за визита полиции, думали что-то очень серьезное случилось.
Следующие два часа превратились в эпический сюжет:
Полицейские помогли отодвинуть диван, чтобы достать селёдку (оказалось, кот загнал её вглубь, как трофей).
Соседи принесли «антикризисный салат».
Штенгенциркуль, осознав, что стал звездой вечера, устроился на плече у соседа как пиратский попугай и важно осматривал владения.
Самолёт благополучно приземлился, и в небе наконец‑то вспыхнули фейерверки.
Мы украсили ёлку общими силами (дети настояли на том, чтобы на верхушку посадили игрушечного кота — в честь Штенгенциркуля). Полицейские ушли, мы из поздравили и в шутку предложили задержать кота, но они деликатно отказались.
После всего мы стояли у окна с бокалами, смотрели на фейерверки и кричали: «С Новым годом!» так громко, что даже Штенгенциркуль присоединился — мяукал, но может он уже сошел с ума к тому моменту (может даже от славы).
И вот что я понял в ту ночь:
Идеальный праздник — не про сервировку. Он про людей, которые оказываются рядом в самый неожиданный момент.
Коты — это стихийное бедствие, но без них жизнь была бы скучнее.
Самолёт над домом — не повод паниковать. Возможно, это просто знак: праздник будет незабываемым.
Новый год наступает не в 00:00. Он наступает, когда ты понимаешь: даже если всё пошло не по плану, это может стать лучшим вечером в году.
Сейчас, спустя практически год в моей голове мелькают кадры событий и как бы подпись к ним: «Наш первый совместный Новый год: кот, полиция и самолёт».
А как вы встретили 2025‑й? Были ли у вас «неидеальные» моменты, которые вдруг превратились в самые тёплые воспоминания? Делитесь в комментариях — соберём коллекцию новогодних историй!
Показать полностью
1
Я выбрала
я выбрала тебя не почему-то,
хоть есть за что. и всё же - ни за что.
и дни идут, и каждая минута
проходит через время-решето.
да, просто так. зачем - сама не знаю.
спонтанно, как улыбка впопыхах.
а может, это тихий отзвук рая,
что затерялся в суетных веках.
проходят дни, а светлый сон всё длится,
звучит всё громче музыка весны.
и чудеса, свободные, как птицы,
поют мечтами в сердце тишины.
Показать полностью
1
Брюхо
И брюхо расходиться как молния на джинсах школьницы
Какой монстр, милая, там возится?
Ах, не знаю ничего я
Я ножом пощекочу любя
Мою беспростветно чёрную душу
В которой ты обжигалась как от огня
И сгорала в страсти любимого
Но ты не знаешь человека противнее
Как тогда
Я хочу лишь как тогда
Обнять за талию и смотреть в твои глаза
А наша юность ушла
И хлебных крошек не оставила
Я по сотому кругу гоняю темы
И мои навыки держат на цепи от победы
С которой сорвался бы и сказал всё получилось
Но больше не отыщу я твою милость
Снег понемногу стих
...Снег понемногу стих. Застучали зубы:
Это мороз так обнимает нежно,
Словно шепча, мол, вот купил бы шубу,
Было б теплее, шёл бы, да безмятежно
Взглядом считал снежинки: блестят ведь ярко
Под фонарей огнями, а свет – он тёплый...
В общем зимою тоже бывает жарко,
Если с умом... Иней застыл на окнах,
Редких, что не из пластика, словно танец
Выхватил взором фотограф, нажав на кнопку.
Вот интересно, а на щеках – румянец,
Или уже синева? Выбираю тропку
Между сугробами. С ёлок сдувает тонны
Сахарной пудры зимней своим порывом
Ветер. И в тишине – невесомо-сонной
Мир предстаёт белым, большим, красивым..
Показать полностью
«Я свой, питерский!»: Жёсткая инструкция по мимикрии для понаехавших. И почему вас вычислят за 45 секунд (и дело не в «поребрике»)
Выучили словарь петербуржца и думаете, что стали местным? Ха!
Петербург — это не место. Это тест на психическую совместимость.. Проверьте себя на вшивость здесь и сейчас.
🎭 «Я свой, питерский!»: Жёсткая инструкция по мимикрии для понаехавших. И почему вас вычислят за 45 секунд (и дело не в «поребрике»)
Приветствую вас, мои дорогие неофиты. Те, кто с горящими глазами сошел с «Сапсана» (или вылез, помятый, из плацкарта), вдохнул наш фирменный свинцовый воздух и опрометчиво решил: «Всё, я теперь петербуржец. Я дома».
опрометчиво решил: «Всё, я теперь петербуржец. Я дома».
С вами Петербургский Странник. И сегодня я буду сбивать с вас столичную спесь и провинциальную наивность. Не со зла. А ради спасения вашего рассудка.
Вам кажется, что вписаться в код города просто? Что достаточно купить шарф, длинный зонт-трость и перестать говорить «подъезд»? О, святая простота, достойная героев раннего Чехова! Петербург — это город с жесточайшим ментальным фейсконтролем. Это хищная сущность, дремлющая в граните. Город не смотрит в ваш паспорт с пропиской. Он сканирует вибрации вашей души своими каменными радарами.
И если в ваших глазах еще плещется щенячий восторг, жажда деятельности и витамин D — вы чужак. Инородное тело. Лейкоциты города (в лице кондукторов и вахтерш) вас атакуют.
Хотите, чтобы петербургские бабушки в метро перестали смотреть на вас как на личного врага, а бармены на Рубинштейна наливали без очереди? Хотите пройти инициацию Болотом? Тогда читайте. И запоминайте. Это не туристическая памятка. Это Устав караульной службы в городе, построенном на костях и тумане.
Глава 1. Лицо. Синдром «Счастливого идиота»
Первое, на чем вы «палитесь» мгновенно — это мимика. Вы улыбаетесь.
Улыбка в Петербурге — это не эмоция.
Это манифест.
А иногда — чистосердечное признание.
Зарубите себе на носу: в Петербурге неприлично быть счастливым без уважительной причины (а причин тут, объективно говоря, нет).
Когда вы идете по Невскому и улыбаетесь во весь рот солнцу или прохожим — вы вызываете тревогу.
Лицо. Синдром «Счастливого идиота»
Местные считывают вас тремя вариантами:
1. Вы пьяны (в 10 утра — это по-нашему, это прощается).
2. Вы американский шпион.
3. Вы городской сумасшедший (но не из наших, не из «любимых», а буйный).
Настоящий петербуржец носит на лице печать вековой скорби о судьбах Родины и легкого презрения к мирозданию. Даже если он идет просто за хлебом в булочную. Ваше лицо должно выражать мысль: «Я видел вечность, она протекает, и ЖЭК ничего с этим не делает».
Это называется «Дзен Безысходности». Улыбаться можно только:
🔹 Саркастически (одним уголком рта).
🔹 Глазами (когда видите другого страдальца).
🔹 После третьей рюмки в рюмочной «У Ларисы».
Открытая улыбка здесь считается признаком слабоумия. Сотрите её. Наденьте маску усталого аристократа, у которого большевики отобрали имение. Вот теперь похоже.
Глава 2. Словарь — это для туристов. Учитесь ненавидеть
Да, лексическая база важна. Мыслите понятиями. Если вы ляпнете «шаурма» вместо священного «шаверма», вас мысленно расчленят, упакуют в черные пакеты и скинут в Мойку еще до того, как вам отдадут заказ. «Кура», «греча», «бадлон» — это тот минимум, без которого с вами даже бомж-интеллигент на Сенной не станет обсуждать Бродского.
Но слова — это шелуха. Главный маркер «своего» — это Священная Ненависть к Москве.
Даже если вы родились в Туле, а работаете удаленно на московский холдинг и живете на их деньги. Вы обязаны их презирать. Это вопрос чести.
— Зачем едут в Москву? — За деньгами, суетой и неврозами.
— Зачем едут в Питер? — По любви. За душой. Страдать красиво.
Эту мантру вы должны повторять каждый раз, когда стоите в пробке на КАДе и опаздываете на работу за 45 тысяч рублей. И вдруг ловите себя на мысли:
«А может, в Москву?»
Москвичи — суетливые поверхностные бегуны. Мы — глубокие, медленные (на самом деле мы тормозим из-за низкого давления, но тссс!) и духовные.
Ваша бедность здесь — это не финансовый провал. Это стиль. Это аристократизм духа.
— Зачем едут в Москву? — За деньгами, суетой и неврозами. — Зачем едут в Питер? — По любви. За душой. Страдать красиво. Эту мантру вы должны повторять каждый раз, когда стоите в пробке на КАДе и опаздываете на работу за 45 тысяч рублей.
Глава 3. Культ гнили, или «Элитный старый фонд»
Вы купили студию в новостройке в Мурино, Кудрово или Парнасе и гордитесь этим? Поздравляю. Молчите.
Для коренного петербуржца всё, что за чертой старых станций метро — это Мордор, гетто и «человейники». Жить там — значит не жить в Петербурге вообще. Вы живете в Ленинградской области, смиритесь.
Культ гнили, или «Элитный старый фонд»
Аристократия духа живет в Центре. В «Старом Фонде».
И плевать, что в парадной пахнет сложным букетом из кошачьей мочи, вековой сырости и жареной корюшки. Плевать, что напор воды зависит от фазы Луны, а с потолка иногда падает кусок лепнины 19-го века прямо вам в борщ.
Мы любим этот запах распада. Потому что он честный. Это не вонь. Это, черт возьми, атмосфера. Это Дух Истории. Жить в комфортном евроремонте с теплыми полами — это пошлость. Настоящий петербуржец должен немного мерзнуть, немного страдать и видеть из окна грязно-желтую стену двора-колодца. Потому что только так рождаются великие мысли. Ну, или туберкулез.
Глава 4. Бабушки в беретах — Гвардия Смерти
Видите в вагоне метро сухонькую старушку в интеллигентной шляпке с томиком Ахматовой?
Глава 4. Бабушки в беретах — Гвардия Смерти
Бойтесь.
Это не «божий одуванчик». Это Валькирия Петроградской стороны. Она пережила Блокаду, Хрущева, лихие 90-е и правление всех губернаторов. Она помнит Ленина живым (и, возможно, лично носила ему бревно). В её сумочке — не валидол, а кирпич правосудия.
«Понаехавший» попытается ей помочь, сюсюкать или, не дай бог, предложить место жалостливым тоном. Фатальная ошибка.
Местный знает: при виде Бабушки-в-Берете нужно замереть, слиться с ветошью вагона и почтительно не отсвечивать. Если вы стоите слева на эскалаторе — она сожжет вас взглядом. Если вы читаете с телефона, а не бумажную книгу — она проклянет ваш род до седьмого колена одним легким поджатием губ.
Это Хранители Города. Им можно всё. Вам — ничего.
Говорят, если бабушка в берете одобряюще кивнула вам — вы почти свой.
Говорят.
Но я бы на вашем месте на это не рассчитывал.
Глава 5. Спуск в Преисподнюю (Метро)
Кстати, о подземке. Вы думаете, это просто транспорт? Вы думаете, это способ добраться из пункта А в пункт Б? Нет.
Спускаясь под землю, вы попадаете в отдельное измерение. Со своими демонами, кругами Ада и правилами выживания.
"Я не буду сейчас пересказывать все круги этого кошмара — для этого у меня есть отдельный, детальный путеводитель по преисподней. С картой, демонами и инструкцией по выживанию. [💀 9 кругов питерского метро...]. Обязательно загляните туда перед завтрашней поездкой на работу. А пока вернемся на поверхность..."
💀 9 кругов питерского метро: Как ежедневная поездка на работу превращает интеллигента в зверя
Глава 6. Проверка на прочность: Корюшка и Мосты
Два главных мифа, на которых ломаются неофиты.
1. Корюшка.
Запишите кровью на подкорке: КОРЮШКА ПАХНЕТ ОГУРЦОМ.
Даже если ваш нежный нос чувствует запах тухлой рыбы, пролежавшей три дня на солнцепеке у метро «Пионерская» — молчите. Молчите, или город вас отторгнет как вирус.
Для нас этот запах — сакральный. Это аромат весны. Это надежда на то, что мы пережили зиму и не вышли в окно. Сморщить нос при виде лотка с корюшкой — это как плюнуть в Неву. Не простят.
Запишите кровью на подкорке: КОРЮШКА ПАХНЕТ ОГУРЦОМ
2. Развод мостов.
— «О, как это романтично! Кораблики, музыка, Алые паруса...» — слышите этот восторженный писк? Это турист.
Местный знает страшную правду. Развод мостов — это не шоу. Это катастрофа.
Это значит, что ты засиделся в гостях на Ваське, заболтался, взглянул на часы — 01:20 — и холодный пот пробил по спине. Потому что теперь ты — узник острова. Теперь тебе либо сидеть на холодной набережной до 5 утра в компании маргиналов, либо платить бешеные деньги за такси через Вантовый мост (который находится географически где-то под Владивостоком).
Местный знает страшную правду. Развод мостов — это не шоу. Это катастрофа
Настоящий петербуржец смотрит на крылья Дворцового моста не с восторгом, а с лютой ненавистью и тоской по своей теплой кровати на том берегу. Романтика умирает ровно в ту минуту, когда мост отрезает вас от дома.
Эпикриз
Если вы выполните все эти пункты. Если выучите интонацию, сотрете улыбку, полюбите плесень, начнете есть рыбу с запахом огурца и возненавидите мосты...
Вы всё равно останетесь «понаехавшим».
Потому что настоящий Петербуржец — это не набор привычек. Это мутация.
Это тот, кто ругает этот город последними словами каждый день. Кто ноет от климата, от цен, от туристов. Но кто никогда, слышите, НИКОГДА не променяет эту величественную серую хмарь на московский глянец или сочинское солнце.
Потому что Ад — он здесь. Но это — наш персональный, уютный, самый красивый в мире Ад.
Если вы всё это прочитали
и всё ещё хотите здесь остаться —
значит, процесс уже запущен.
Добро пожаловать?
Нет.
Просто оставайтесь.
Зонт не забудьте. И лицо попроще сделайте, вас здесь никто не ждал.
.............
🔥 Узнали себя? Или, может быть, своего соседа?
А может, у вас уже вскипела кровь и руки тянутся написать гневный комментарий: «Автор, ты бредишь, всё не так!»?
Не сдерживайте себя! Выплескивайте эмоции в комментариях — это по-нашему, по-питерски. Срач в интеллигентной манере приветствуется.
Оригинал статьи
Петербургский Странник.
Показать полностью
8