Истории из жизни

P. S. Ещё была история с двумя доберманами, которых хозяин просто выпускал ночью побегать по улице. От встречи с ними у меня остались: разорванная штанина; два укуса соответственно две процедуры уколов; потерянная во время бегства кепка.

Тут всё радикальнее произошло: мы толпой отпиздили их палками. При этом псы сами кинулись на нашу компанию. Больше я там этих доберманов не видел.

Представляйте себе картину: человек 15 рок-н-рольщиков разной степени припанкованности (от расклёпанной косухи до окрашенного ирокеза и пирсинга где только можно) бродят по ярмарке. Ну по ярмарке! Не надо же объяснять что такое ярмарка? Народные костюмы, песнопения казацкие из колонок хрипящих, торговля с лотков, конкурсы какие-то, зазывалы - самое то для группы поддрежки рок-феста.

И тут тир! Ну а нам, долбоёбам, при виде тира не приходит в голову ничего кроме как пойти пострелять по мишенькам. Но соль в чём: просто так стрелять же неинтересно. Поэтому каждый, перед тем как подойти к барьеру, выпивает. Соответственно, эффективность стрельбы ни-ка-ка-я.

По правилам-то, нас вообще не должны были пустить в тир бухих, Но помните же: 15 рыл различной степени припанкованности и металлюжности.

Короче, Стреляем, никто никуда не попадает, друг с друга ржём... И тут кого-то осеняет:

- А у вас какой-нибудь приз, - спрашиваем, - выиграть можно?

- Можно, говорит распорядитель. - Надо в 10 крышечек (от газировки пластиковой которые) попасть и получите приз. Но, - говорит, - надо заплатить за супер игру, а не просто пострелять.

Платим символическую какую-то денежку, жребий падает на меня. А я же с супругой - она единственная трезвая в этом вертепе. Нельзя в лицом в грязь. Никак нельзя! Становлюсь на позицию упираюсь локтями в стойку, сосредотачиваюсь и выбиваю десять пробок из десяти.

Аж сам охренел (у меня уже тогда минус 2,5 зрение было, а очков я ещё не носил)! Смотрю и не верю. Ни хрена ж себе!

Но факт остаётся фактом ни одной крышечки на стенде нет. Все сбиты.

А распорядитель, курва-лярва-шибздюх, вдруг, сука, вспоминает, что стрелять надо было стоя, без упора, держа воздушку на весу.

- Будете переигрывать? - спрашивает так флегматично, заново крышечки расставляя...

Ах ты ж ёбаный же ж ты ж нахуй.

Но! Рядом стоит супруга и ударить лицом в грязь никак нельзя. Поворачиваюсь к своим и говорю:

- А налейте-ка, а то аж неинтересно стрелять.

Бравада из меня прёт. Осознание того что я случайно эти 10 крышечек выбил вообще не про меня.

Ну и Серёжа, сука такая (в хорошем смысле слова), наливает. Полный пластиковый стаканчик. Я, понимая, что догонит меня походная бормотуха очень быстро, выпиваю, беру в руки воздушку, пульки губами зажимаю и из положения стоя, точно так же раз за разом стреляю, заряжаю, стреляю, заряжаю, стреляю...

И... О ЧУДО! Снова десять из десяти!

Распорядитель слегка охреневший. Я - тотально охреневший. Вся бухая компания апплодирует, как в американских фильмах...

А этот, прости, господи, пидор от ружья, говорит:

- Ну, что ж, поздравляю, - и вручает мне брелок - мышу игрушечную.

Наши хотели лавку эту к ёбаной бабушке разнести за такое кидалово, но вовремя вспомнили, что нам же ж ещё на концерт надо. А вдруг менты... А чужой город...

Ну и не стали мы буйствовать.

А ещё Серёжа, сука такой (в хорошем смысле слова):

- Да нормальный приз, да пойдёмте, да не надо буянить...

Отговорил... буквально спас распорядителя.

Это уже потом выяснилось, почему он нас так отговаривал. Он, оказывается, пока все увлечены конкурсом были, умудрился пистолет пневматический от цепи открутить и спиздить.

Так что, в совокупности приз нормальный получился.

А мыша эта игрушечная до сих пор дома валяется. Уже третье поколение котов с ней играет.

Но это еще не все. На биатлоновской винтовке диоптрический прицел с наглазником (это в правилах прописано, независимо от производителя).

Прижиматься к наглазнику во время стрельбы не надо, остается 2-3 см от глазницы до прицела. Наглазник нужен на случай неаккуратного обращения с винтовкой или если второпях плохо вложился. 0.22LR конечно маломощный, но какая-никакая отдача все равно есть. Так вот очки упираются в наглазник, и целится становится совсем некомфортно, очки сдвигает туда-сюда пока целишься.

Там и так то непросто стрелять, бежать то надо изо всех сил, прибегаешь с этапа на рубеж - руки трясутся, дыхалка ходуном. А тут еще очки протирать) Короче кислое дело. Вот с открытого прицела без проблем стрелять.

А я к тому времени уже намерился поступать в ВУЗ, и хотелось какого то уровня.

Я сам принял решение и уговорил друзей. Мы пришли втроем в новую школу, прямо к директору и попросили о переводе. Поговорили (вернее я поговорил), и договорились. Забрали документы из старой школы и принесли в новую, в физмат класс.

А родители мои об этом уже постфактум узнали, когда я им в конце августа сказал, что теперь учусь не в 19ой а в 6ой школе)))

В лыжной я пробегал с 3его по 5ый класс. И тоже все бесплатно. Инвентарь и одежда за счет клуба, выдавали просто по факту. И за сами занятия ни копейки. Не помню какой клуб был, я тогда этим еще мало интересовался.

А в пятом классе к нам на физкультуру пришел тренер по биатлону, клуб "Трудовые резервы". Стал агитировать к нему тех кто способен.

Ну это же тогда для пацана так круто было, настоящая винтовка и все такое. Я не задумываясь пошел.

И до конца школы бегал с винтовкой за плечами.

И я вам скажу, там тоже никаких денег никто не требовал, все было за счет секции. И лыжи с палками и форма. Ну и оружие естественно. И на сборы, и в спортлагерь и на соревнования мы ездили тоже абсолютно бесплатно для моих родителей. Хотя сейчас, по взрослому разумению я понимаю, что это в общем то немалых денег стоило.

Правда после школы пришлось уйти из биатлона, зрение стало садиться, близорукость. Очки выписали. Пробовал без очков стрелять - мишень в прицеле расплывается. И в очках тоже не вариант. Тренер поговорил со мной и объяснил патовость ситуации. Се ля ви.

Но я не к этому. В советское время воспитанию молодежи уделялось большое внимание, и государство денег не жалело. На родителей никакой финансовой нагрузки в этом смысле не было.