Её называют Конюхов в юбке, она известная путешественница и журналистка, чемпионка по спортивному туризму. И зовут её Марина Галкина. Настоящая легенда для меня.

Эта душевная встреча волшебным образом случилась в марте в Якутске. Будучи давней поклонницей творчества и путешествий этой отважной женщины, я и думать не могла, что она приедет к нам в Якутию зимой 2021 года. Но это случилось, и я была очень счастлива познакомиться с Мариной Галкиной лично.

Очень добрая, отважная женщина с лучезарной улыбкой, не смотря на сильную усталость (больше 170 км она прошла на лыжах по якутским горам и лесам), Марина согласилась на интервью и с радостью поделилась со мной многими вещами: о мыслях, которые приходят во время одиночных путешествий, об открытиях, роли и призвании женщины, а также о сложностях, с которыми ей каждый раз приходилось сталкиваться из-за предвзятого отношения мужчин.

Монтируя выпуск, я понимала, что так мало спросила и так мало узнала. Вот такое первое мимолетное личное знакомство. Хочется, чтобы наша встреча снова повторилась, и я произвела работу над ошибками и обязательно узнала больше. А может просто нужно 2-часовое интервью. Главное теперь верить, что нам снова удастся встретиться в жизни.

*Моим родителям*

Глаза, устремленные в небо,

Улыбка на детских губах

И теплая корочка хлеба,

Зажатая в слабых руках.

Себя я такою не помню,

Но вижу, как будто сама

В сплетении сказочном поймана,

И неба в глазах синева.

Как будто бы в солнечном свете

Сама пред собою стою,

Как будто сама я в ответе

За детскую душу свою.

Глаза, устремленные в небо,

Улыбка на детских губах...

Когда-то со мной это было

По правде, а может, — в стихах.

30.06.1996 г.

***

Я цепляюсь взглядом за ровные строки,

Как за заборы подолом юбки

В центре, где высились новостройки,

В детстве, где вечно в зелёнке руки.

Где отец живой, молодая мама,

Где всегда ждёт дома горячий ужин.

Там сокровищ разных полны карманы,

По колено вброд океаны-лужи.

Там теперь в кладовке пылятся куклы,

Там в углу лежит красный сдутый мячик.

На ветру зимой розовели скулы,

А потом понравился первый мальчик.

За домами шапки прятали в сумках,

За углом в руках сигареты тлели.

В первый раз вино в запотевших рюмках,

И орали песенки, как умели.

Но домой в двенадцать, ни часом позже,

Хоть и лето красное не кончалось.

Почему-то кажется, что мы можем

Всё опять однажды начать с начала.

Наступать ещё раз на те же грабли,

Нам таким шальным даже чёрт не страшен.

Из листа тетради плывёт кораблик.

На стене луч солнца горячий пляшет.

Январь 2017 г.

Чёрный человек

На кровать ко мне садится,

Чёрный человек

Спать не дает мне всю ночь.(с) Сергей Александрович Есенин, "Чёрный человек".

Дело идёт на лад,

Только не тает лёд.

Память — не счесть заплат,

Время моё идёт.

Из обветшалых стен

Слышится тихий стон.

Мечется чья-то тень,

Снится один лишь сон:

Чёрный стоит в плаще,

Чёрный занёс пращу.

Кто он такой вообще?

Я ли его прощу?

В горле застрянет вдох,

Как от удара в пах.

Чёрный, да чтоб ты сдох

И обратился в прах!

Слышу соседский храп.

Вдоль водосточных труб

Чёрный бросает трап,

Чёрный — оживший труп.

Чёрный пришёл с ножом,

Чётко звонок нажал.

«Эй! Отдавай должок!»

(Кто бы не задрожал?)

Чёрный смотрел в глаза,

Властно меня позвал,

Просто: «Пойдём», - сказал

Из черноты зеркал.

Сто бестелесных рук

(Этот нещадный рок)

Ночью писали, друг,

Чёртов мой некролог.

27.08.2015 г.

Известно, всё написано давно,

Увы, не в этом веке и, увы, не нами.

Мы вновь и вновь рифмуем об одном,

Но разными красивыми словами.

Бесспорно, «всё украдено до нас»

И нам уже ни капли не осталось.

А где-то в глубине красивых глаз

Сквозит едва заметная усталость.

Я всё пишу о том, что до меня

Не раз, не два, не сто уже писали.

От имени всех Лариных Татьян

В Ахматовско-Цветаевской печали.

Без адресата стих – фрегат без парусов,

Пишу ему, пишу, а он меняет адрес,

Меняет индекс, миллионы адресов…

Но дрогнет вмиг лица невольно абрис

Как только эхом из прошедших лет

Вдруг почтальон подаст ему бумажный

Измятый пожелтевший мой конверт

С пометкой: «Не читай, уже неважно».

21.12 2014г.

Фото Alisson Scarpulla