Вы серьезно беспокоитесь за цены на дрова?
И вот они снова выползли, эти ледяные господа, эти менеджеры распада, скрежеща своими бухгалтерскими программами вместо души. Они расчехлили свои логарифмические линейки и с точностью гробовщика подсчитали убытки. Их мир, их реальность, вытканная из курсов валют и фьючерсных контрактов, дала трещину. Их уютный северный хлев, где пахло хвоей и стабильностью, вдруг провонял порохом и страхом, и единственное, что их заботит — это цена на корм.
Они говорят о «справедливом мире» как о хорошей сделке, о возврате инвестиций. Инвестиции! Они хотят инвестировать в тот самый мир, который только что приговорили к смерти, подписавшись на членство в клубе самоубийц. Они жалуются на падение экспорта, когда на горизонте маячит падение огненных метеоритов с ядерной начинкой. О, эти ебаные клерки Апокалипсиса! Они смотрят на грибовидное облако и видят в нем лишь упущенную выгоду, срыв квартального плана. Их главный страх — не сгореть заживо в плазменном аду, а получить плохой кредитный рейтинг.
Это даже не цинизм, нет. Это что-то запредельное. Это слепое пятно в коллективном сознании, метафизическая катаракта. Они не видят реальности, они видят лишь её отражение в экране Bloomberg. Война для них — это не экзистенциальная бездна, поглощающая города и души, а всего лишь «высокая волатильность на рынке». Угроза полного, тотального, стирающего с лица земли уничтожения? Пф-ф, это просто «геополитический риск», который нужно захеджировать, застраховать, засунуть в очередную графу таблицы Excel, что пульсирует в их глазницах вместо зрачков.
Они нацепили на себя чужую военную форму, встали в строй чужого легиона, намалевали на своих лбах мишени размером со столицу и теперь хнычут, что торговые партнеры перестали покупать у них бумагу и дрова. Вы серьезно? Вы продали свое будущее за право сидеть за одним столом с мясниками, а теперь беспокоитесь о цене на столовые приборы? Вы добровольно легли на рельсы перед поездом, и единственное, о чем вы думаете — это о том, как грохот колес влияет на туристическую привлекательность вашего региона.
Это не люди. Это симулякры, голограммы, запрограммированные на одну функцию: подсчет. Их души — это перфокарты, их кровь — это биржевые сводки. Они не способны осознать весь космический ужас своего положения, потому что в их операционной системе нет файла "Annihilation.exe". Они беспокоятся о «стабильной рабочей среде», когда сама ткань пространства-времени вокруг них готова порваться с оглушительным треском. Они хотят «предсказуемости», стоя на тектоническом разломе, который вот-вот разверзнется и поглотит их вместе с их ипотеками и пенсионными фондами.
И ты слушаешь этот бред, этот призрачный скрежет счетной машинки на фоне рева сирен, и понимаешь: они не боятся смерти. Они боятся банкротства. Они готовы танцевать джигу на раскаленном ядерном реакторе, если им пообещают выгодный процент по вкладу. И когда первые ракеты прочертят небо, их последней мыслью будет не «Простите меня, дети», а «Надеюсь, страховка покроет этот пиздец».
Их мир — это лабиринт зеркал, где каждое отражает лишь собственный кошелек, а в центре, вместо Минотавра, сидит гигантский калькулятор и методично обнуляет счет. Ваш. Наш. Всеобщий. И эти господа смотрят на табло и сокрушаются: какой убыточный день.
