Палата №6

У нас в доме магаз сетевой на первом этаже (я на втором живу), там на кассе продавщица. Женщина, лет наверное за 50. Видно, что жизнь прошла не по учебникам. Фотку женщины по понятным причинам запостить не могу.

Название не буду говорить, чтоб не уволили всех там. Персонал, как будто им платят тыщ 20 в месяц, какие-то все пошарпанные, грубые, с покупателями гав-гав, управляющий точки недавно с битым лицом пришел и на кассе с ним работал (!). Выходят на крыльцо покурить и ругаются матом с местными алкашами. Такое себе сообщество, мягко сказать. Хожу туда, потому как и зимой и летом можно в хоть в трусах дойти, 10 шагов между нашим подъездом и входом в магаз.

Так вот, эта женщина. Нормально себя ведет. Разговаривает по-человечески, все время сама карту лояльности пробивает, вежливые слова говорит не формально, а от души. И даже шутит как-то интеллектуально. Рвет шаблон, короче.

А я не могу отделаться от вопросов в голове: Что происходит? Она что, просто хороший человек?? Как она туда попала? Почему не найдет себе другую работу?

У нас с братом разные отцы. Объединяет их одно: и тот, и другой свинтили. И вот, когда я был мелким, на день рождения брата заявляется его отец. Приехал аж из Казахстана. Приехал со своей матерью, новой женой и двумя детьми, один постарше, другой мелкий. Жили мы тогда крайне хуево, а они с альбомами приехали, показывали фотки, как отдыхают по разным странам, что покупают и тд. Оставили в качестве подарка нам даже пару фото (подрос, осознал дичь происходящего, до сих пор выфигеть не могу). Суть истории: была у меня книга, типа азбуки, огромная, яркая, красочная. Красота была. И вот старая карга эта попросила дать их мелкому ее, он почитает и они обратно привезут ее. Причем специально ради этого приедут из Казахстана. Ну я долбоеб мелкий был, а мама почему-то не остановила. В общем, двадцать лет прошло, я подозреваю, что не привезут...

Лет в 8-9 мы с братом решили обменять новехонький велик "Пионер" на задрипаный мяч, который наш сосед до этого полгода таскал на поле и мяч к тому моменту выглядел изрядно потёртым. Был конец 80-х, начало 90-х, новый мяч стоил дорого. Владелец мяча был во дворе важной персоной. Бывало выйдешь на улицу, хочется поиграть, а мячик только у Витьки. Витька нахер не нужен на поле, но у него есть мяч: "Витька, выходи играть!!"... Если Витьки не было или мама не пустила - стоит позвать Артёма! У него надувной резиновый детский мяч, от попадания которым по лицу оставались незабываемые ощущения.

Время конечно было некрасивое. А сейчас у нас во дворе дети на каждом шагу на ночь бросают самокаты, машинки, кукол, какие-то модные сумочки, могут новый велик оставить до завтра где-нибудь на лавочке. А главное - никто и не тронет скорее всего.

Первый мяч я сам себе купил два месяца назад. Стоит - копейки.