Наши 90-е

Проклятое время, серые грязные улицы, угрюмые лица людей, запах крови, несвежей еды и алкоголя в их берлогах. На стенах этих берлог засохшие брызги крови, на столах засохшие остатки еды, грязная посуда, на полу и в углах пустые бутылки из под дешевого пойла.

Дежурство, сутки общения с людьми, оформление материалов, заявления терпил, колка задержанных, объяснения свидетелей.

После полуночи наступает затишье, отдел затихает, грязные, истоптанные коридоры, залитые мертвым светом пустеют. Тишина. Только вдалеке слышно как иногда чьими то голосами бормочет рация.

Сон. Кто знает, что такое сон в холодным прокуренном кабинете ментовки? Постель-стол, подушка-стопка кодексов и дел, одеяло - куртка. Сон на дежурстве неглубок и беспокоен-холодно и жестко, стол короток, поджатые ноги затекают и мерзнут. За окном с наплывом наледи, светит фонарь, его безразличный холодный свет освещает сугробы в которые превратился убитый в хлам автопарк отдела.

Из зыбкой полуреальности - полусна меня вырывает резкие, дребезжащие звонки внутреннего телефона, хвастаю трубку, в трубке безликий, равнодушный голос дежурного-подъем, давай на выезд, труп...

Беру тревожную папку с бумагами, достаю из сейфа ствол и засовываю его в самодельную кобуру, теперь в дежурку за адресом.

Смотрю на часы с самодельным кожаным ремешком, время четвертый час, подхожу к дежурке и задаю сакраментальный вопрос - опять пешком? На вопрос дежурный хмуро кивает на дверь - иди, там буханка ждет. Ну ладно, хоть не пешком ночью на адрес переть. Выхожу, сажусь в насквозь промерзшую буханку, за рулем пожилой водила - пенсионер, трет лицо отгоняя сон. Сидим молча, курим, ждем участкового.

Наконец заваливает участковый в шинели-старлей, им вообще тяжко- в форме ходить надо, нам то операм пох, ходим в гражданке, у нас не отличить где правильный пацан, а где опер...

Едем, район рабочий, малосемейки, общаги, бараки. Мороз жуткий, как завелась буханка не понятно, учитывая то, что на прогрев бензина нет, впрочем и на не на прогрев его тоже нет..

Наконец находим адрес,пятиэтажка - малосемейка, живут в таких работяги, в большинстве своем приезжие из районов и деревень. Номеров квартир на подъездах конечно нет, половины дверей тоже нет. Значит надо побегать в черной ледяной ночи - искать нужный подъезд. Мы с участковым вываливаемся из буханки и идем в разные стороны искать нужный подъезд. Черт, опять не повезло, подъезд оказался не тем, нужный подъезд оказался через два от того в который я залетел. Пока добрался через не чищенный двор до нужного подъезда, услышал надрывный сигнал нашей буханки. Что им опять надо!? Адрес не тот? Новая заявка? Галопом скачу к буханке, внутри горит свет, дергаю дверь, заваливаю в заиденевевшее нутро. Бля, участковый уже здесь. Мелькает мысль, что он тут делает? Он же должен ждать меня в адресе... Участковый сидит как то неловко, поджав под лавку ноги и пряча в пол глаза. Замечаю, что на сиденье спиной к водителю сидит мужик около тридцати лет с черными усами и женщина которая, что то кутает в платок. Оборачиваюсь к участковому, спрашиваю - что там? Он молчит, потом кивает на женщину. Оглядываюсь, всматриваюсь в эту пару. У мужика какой то отсутствующий взгляд, женщина все время, что то закутывает в платок, одновременно пытаясь запахнуть куртку. Все молчат, вдруг от неловкого движения распахивается куртка на женщине, совсем немного, уголок, и из под куртки как то мягко по тряпичному выскальзывает детская ножка одетая в обычные коричневые колготочки, ну а для тепла в темно -серые шерстяные носочки, такие знаете которые бабушки вяжут в деревнях для своих внучков. Тупо смотрю на эти носочки и до меня медленно начинает доходить почему выезд был на труп, почему эта ножка так тряпично выскользнула у женщины из под куртки. Только не доходит до меня, что эта маленькая ножка ребенка лет двух или трех - это ножка трупа. На трупы не надевают теплые пушистые носочки. Трупы это молодые пацаны с дырками в головах от контрольных выстрелов, трупы это полуразложившиеся бомжи в коллекторах, трупы это алкаши с ножевыми, лежащие на кухне в лужах крови...

В память врезалась та женщина, она постоянно кутала того, кого она еще недавно одевала в коричневые колготочки и для тепла натягивала на него носочки, он был такой теплый, как будто заснул, она еще не поняла того, что они не успели ничего сделать...

Обычная история, простуда, замотанный участковый врач, лающий кашель, лекарства, ночью начал задыхаться, муж побежал вызывать скорую, мальчик задохнулся - ларингит....

Скорая так и не приехала, наверное тоже бензина не хватило...

Беру рацию, вызываю дежурного, деревянным голосом произношу - без криминала, называю данные ребенка, родителей. Говорю водителю- все поехали, в пятнадцатую ....

Двадцать лет назад было это...

Навеяно историей: https://pikabu.ru/story/_6411087

Отсутствие в жизни ребенка и его родителей бабушки и дедушки,которые могли бы посидеть с ребенком,пока те на работе значительно усложняют жизнь мам и пап.
Было у меня много всяких историй детских,но самые красочные ,наверное,вот эти:
Сидела дома одна,как всегда,мамины шмотки нацепила,туфли,которые на 100500 размеров больше моих лап. Бегаю,прыгаю.
И тут,как спасательный круг от грусти и одиночества,в поле моего зрения попадает отопительная БАТАРЕЯ.
План созрел очень быстро,с мыслью о том,что очень интересно посмотреть,что будет,если с разбега протаранить батарею,я разбежалась с конца комнаты и прямиком своим лбом вхерачилась в нее,как бык на красную трапочку.
Лужи крови,мясо,на пол головы дыра,я плачу,пытаюсь остановить кровь,но дается это мне с трудом.
Было решено позвонить родителям.
Приехав домой,мама сначала дала п**дюлей,причитая ,какая я дура ,останавила мне кровь.
На следующий день меня даже отправили в дет.сад,а там я потеряла сознания от кровотечения и уже тогда меня отправили в больницу.
p.s. все закончилось нормально,даже не лежала в больнице,все зашили,наказали дома отдыхать и колоться.

Следующая история произошла,наверное,через год или два,тяжело вспомнить.
Жили мы тогда в Москве на улице Кравченко,может кто-то знает,что там стоят дома буквой "П" и все подъезды этого дома соединены одним чердаком,а от чердаков в каждый подъезд есть лестница,ведущая в подъезд,но лестницы всегда закрывали со стороны подъезда.
Был у меня друг Леша(к слову,с Лешей мы всегда занимались какой-то дичью:собирали шприцы,стекла,жгли что-то,катались на роликах по тонкому льду,тогда я в первый раз под лед провалилась) и с ним мы всегда прыгали по крышам одной такой девятиэтажки.
Решили как-то погулять по лестнице,а там темно и чтобы иметь хоть какой-то источник света мы подожгли полиэтиленовый пакет,который горел и на протяжении всего пути по лестнице капал и поджигал все вокруг. Заметили это мы,конечно же,не сразу,а только,когда дошли до подвала,а потом решили подняться наверх,но все уже горело и мы просто не смогли подняться на чердак,чтобы вылезти. Решили спуститься в подвал и ждать,когда все закончится.
Приехали пожарные,начали тушить огонь и что-то в голове моей щелкнуло и я сказала,что надо подняться,ничего нам не сделают(хорошо,что додумалась,так бы там и задохнулись),нас сразу повели в машину скорой помощи.
История закончилась хеппи эндом,родители ничего не платили за ущерб,нас поставили в угол,а потом отпустили дальше гулять.

И таких историй у меня еще вагон,если зайдет хоть кому-нибудь,то напишу продолжения,а там продолжения вагон и маленькая тележка☺

100500 раз уже начинаю писать эту историю, каждый раз на удаление... Никак не могу подобрать слов, чтобы объяснить свое состояние в момент возникновения этой ситуации. Иногда кажется что ерунда. Но последствия я несу всю жизнь. Как и чёткое понимание того, как не надо делать.
Итак: пресловутые 90е. Мне лет эдак 11, 6 класс по-моему. Живём в небольшом поселке, где все друг друга знают. Полная неразбериха с зарплатами, но уже появляются люди, которые смогли сообразить как выжить. Я это к тому, что уже есть и "новые русские" и просто те, кто смог попасть в волну. Моя семья к таким не относилась. Родители педагоги в местной шараге. То есть денег нет от слова совсем. Но в классе как-то так удачно подобрались большая часть деток, из небедных семей. Надеюсь, ситуация примерно понятна. Классного руководителя у нас постоянного почему- то не было. Поэтому приходили по несколько недель те учителя, кто не занят. Ну и стандартная ситуация. На 23 февраля и 8 марта подарки мальчикам и девочкам и плюс сладкий стол. Почему- то тогда это было не заботой родкомитета, а деньги мы сдавали классному руководителю. Соответственно девочки сдавали мальчикам на 23 февраля, а потом мальчишки на 8 отдаривались. Ну и как- то так получилось, что я не смогла сдать деньги, по причине их отсутствия. Кроме как у родителей взять мне их негде было. Но денег не всегда хватало даже на хлеб. Классным руководителем на тот момент была наша учитель физкультуры. Каждое утро начиналось с громкого вопроса на весь класс: "NeOna, а ты деньги принесла мальчикам на подарок?" каждый раз я что-то мямлила, оправдывалась... Но приближался праздник с чаепитием, уж не помню что наплела родителям, но в тот день я осталась дома. Вроде бы и можно выдохнуть. Но!!!!! Долбанное 8 марта!!! И, однажды, когда весь наш класс сидел в столовой, обедали наверное, эта учительница подсаживается ко мне и так лаааасково чтоб все слышали говорит: "Понимаешь, NeOna, ты единственная не сдавала деньги на подарки, поэтому и тебе ничего не подарят на 8 марта и на чаепитие мальчики тебя не приглашают, но если ты хочешь ты можешь сдать деньги и мы тебя поздравим". Вот так. Как не разревелась не знаю, но было обидно не то, что не подарят- не приглашают (это я как раз понимала, что это честно, раз я не подарила, то и мне не дарят), было стыдно почему-то, обидно, что при всех отчитали и ощущение того, что я совершила какое то страшное преступление. Не знаю как правильно описать свои чувства на тот момент. Благодарна только одноклассникам, все сделали вид что не услышали и никогда эта тема не поднималась и не вспоминалась.
Но с тех пор, когда мне что-то дарят, всегда чувствую себя виноватой.

Кажись году в 97-98 нестле устроила розыгрыш, собрать буквы nuts из под этикеток одноименного батончика, послать письмом по почте и ждать, дед на какой-то праздник мне и сестре купил коробку этих батончиков, которые естественно были ошкурены и отобраны убраны в холодильник, чтоб не заветрились, несколько слов собрать удалось, и отправить, через пару месяцев нам пришла желтая бандана и бейсболка мелкого размера с посредственными принтами "натс" и это чудовище:

Фотки почему-то приклеились боком, да и сам аппарат пыльный и чумазый но это было довольно крутым опытом в те годы, я узнал что в этих штуках можно выиграть и что призы обычно стремные.))

Есть у кого подобные памятные призы тех лет? йо-йо от чупачупс или пепси?))