Ответы к посту
#текст
7

Ответ на пост «#текст»

Текст работает с образом столкновения возрастов — юности, играющей в вызов, и взрослости, играющей в мудрость. И надо сказать, делает это хорошо: напряжение между персонажами живое, не надуманное. Но при этом остаётся ощущение, что автор не до конца развернул то, что сам же обозначил.

Начнём с точки входа. Мужчина ожидает дочь, но мыслями уже где-то ещё — в ритуале точности, в тени многоэтажки, в привычном кашле. Это правильный ход — дать сцене фон обычности, который потом будет трескаться. Но дальше появляется девочка, и здесь есть нюанс: её поведение слишком сразу «знаковое». Не клянчит, а почти заявляет, не просит, а вбивает гвоздь. В этом есть стилистическая выигрышность, но теряется реалистичность. Возможно, если бы она заговорила иначе — менее «задуманно», более по-детски, — сцена вышла бы глубже. Сейчас она слишком быстро выходит на метафизический уровень, хотя для такого рода столкновений важен градиент перехода.

Второй момент — сама конструкция разговора. Она напоминает хорошо поставленный диалог из фильма, где каждый знает свою реплику. Девочка будто нарочно подкидывает философские вопросы, взрослый — будто нарочно отвечает так, чтобы мы заметили разницу восприятия смерти. А вот если бы в его ответах было больше колебаний, пауз, каких-то недосказанных слов, ощущение живого столкновения было бы сильнее. В конце концов, взрослые редко отвечают детям афоризмами, особенно в бытовой сцене.

Теперь про центральную идею — страх перед смертью. Здесь текст делает верное наблюдение: юность ещё не успела накопить инерцию жизни, а потому и смерть кажется чем-то не таким уж значимым. Но вот чего не хватает — так это парадокса. Да, молодость не боится смерти, но почему же тогда в её глазах стоит слеза? Почему, если представить себя мёртвым «легко», эта лёгкость оказывается горькой? Возможно, в этом и есть ошибка взрослого героя — он видит перед собой юное равнодушие, а на деле перед ним человек, который только что столкнулся с чем-то по-настоящему тяжёлым, и его цинизм — это форма маскировки.

И наконец, финал. Он хороший, тёплый, он правильно расставляет ритм и тему: после разговора со смертью мы возвращаемся в жизнь, в детские ладошки, в голос бывшей, в мороженое. Но вот что можно было бы добавить — осознание того, что разговор с девочкой не просто «запомнился», а как-то изменил героя. Чтобы у него появилось новое сомнение. Чтобы его уверенность в том, что он знает жизнь лучше, чем она, хоть немного треснула.

В целом текст работает как хорошо поставленная сценка, но чуть больше неряшливости в диалогах, чуть больше человеческой неточности, чуть больше внутреннего напряжения сделали бы его не просто хорошим, а необходимым.

Показать полностью
15

#текст

Стою недалеко от детской площадки, жду дочку, разглядываю шершавый угол многоэтажки.

Смотрю на часы. Без пятнадцати. Уже скоро. Надо прийти минута в минуту, чтобы избежать долгого разговора с бывшей и не напороться на упрек. Прячусь в тень от водостока. Душно. Дым душит — кашляю.

Она подошла ко мне, не заметил как. Джинсовый комбинезон на розовую футболку, на голове как рой соломенных змей — косички. Резинки: синие, розовые, фиолетовые, лет двенадцать — тринадцать. В руке скейт, лицо, растрепанное от жары.

— Дяденька, угостите сигареткой?

— Нет. Это вряд ли — смеюсь. — Дурная привычка, противная, и от этого умирают.

Нахмурилась, бросила скейт на пол, зажала его одним кроссовком — скейт вздыбился.

—  Смерть. Смерть. Смерть. Что вы все её так боитесь? Я не понимаю…

Смотрит на меня исподлобья. Тушу окурок об угол дома, ищу глазами мусорку.

— Хм. Ну смерть — это не приятно.

— А жизнь всегда приятная? Разве?

Смотрю на часы. Без восьми.

— Нет, но жизнь — разная. А смерть одна на всех. Понимаешь?

— Нет.

— Можешь представить, что тебя не станет?

— Легко.

— И как ощущения?

— Говорю же, легко. — смотрит в ноги, заморгала часто.

Без пяти. Пора идти. Слышу всхлипывает. Ох… Закуриваю вторую. Протягиваю ей пачку и зажигалку.

— Держи. Но от этого легче не станет.

Вздрогнула. Вскинула на меня глаза — мокрые, карие. Смотрит то на меня, то на мой дар. Берет. Закуривает.

— А отчего станет?

— Хм… От побед. От творчества. От любви: только от своей, а не чужой. От удовольствий.

Сигарету держит неловко в правой, курит, не затягиваясь, протягивает мне пачку и зажигалку левой:

— Спасибо.

— Оставь на память. Мне пора дочку забирать.
Машу в сторону детской площадки. Улыбаюсь. Оглянулась, прищурилась от солнца. Улыбнулась в ответ.

Иду. На часах уже три минуты седьмого. Черт.

«Старость боится смерти, молодость нет» — эти слова будто сами откуда-то возникли у меня на языке. Поворочил им во рту, чтобы подтвердить свой контроль — ткнул в нёбо, ощупал десна. Все в норме. Надо об этом подумать…

Смотрю на часы, стрелка доползла до шестой минуты. Подхожу к песочнице, вижу ее чумазое и счастливое лицо. Тоже увидела. Бежит ко мне со всех ног. Крепко прижалась, вцепилась в ногу. Повисла на джинсе, как маленькая обезьянка, визжит, радостно хлюпает носом. Нагибаюсь, хватаю её, поднимаю, прижимаю к себе.

Слышу скрипучий голос бывшей:

— Ну конечно, хоть на пять минут, но тебе надо опоздать. Точность не для художников, еще бы…

Молчу. Дышу солнцем в волосах дочки. Отпускаю с рук. Сажусь на корточки. Смотрю в светлое личико:

— Рад тебя видеть. Хочешь мороженого?

Она кивает и смеется.

— Сейчас пойдем.

Ее крошечная ладошка, влажная и в песке, в моей руке. Бывшая смотрит на меня с вызовом. Всё-таки напоролся…

— Не смог без опозданий?

— Не смог. Извини, если задержал. Мы пошли.

Улыбаюсь.

— Пойдем милая.

Мы уходим, дочка захлебывается словами и картинками прошедшего дня: «голубь», «краска», «мама сказала», «на площадке в углу мелом», «я буду ванильное или клубничное или с мятой или…»

Показать полностью
Отличная работа, все прочитано!